lunes, 19 de mayo de 2008

En el nombre del padre.

En honor de todos los Potitos, VK, Taekut, Panderetas y una larga lista más....que en el mundo han sido....aquellos que pese a la distancia, la ausencia de triunfos y, a veces, el abandono institucional, han sabido hacer crecer pequeños corazones zurigorris....con toda mi admiración.

El decidió, de entrada, dejarlo en libertad. Tenía la idea de que los amores no se imponen, ni siquiera se eligen. Pensaba que en todo caso eran los amores los que optan, los que se "reimponen" a uno. Por eso, con cierta presciencia fatalista pensó que si tenia que ser, sería, y que si no, era inútil agobiarle con demasiados discursos y exigencias.

No le fue fácil, sin embargo. Sobre todo cuando en sus narices otros rivales se lanzaron a tratar de convencerlo. Le costo sobreponerse, y aceptar sonriendo a sus tíos y primos y cuñados tentando al niño, ofreciéndole camisetas y balones y gorritas, a cambio de promesas de fidelidad a sus equipos. Tampoco dijo nada cuando sorprendió a más de uno de esos buitres futboleros enseñándole al chico, instruyéndolo subrepticiamente en las rivalidades históricas, ensalzando las hipotéticas virtudes de los unos y vilipendiando las supuestas taras infames de los otros.

El los dejó. Un poco por esa resignación que era tan suya. Difícil educarlo en su sentimiento en tierra tan lejana. Que fácil hubiera sido de haber tenido cerca aquel templo donde jugaba su equipo, qué distinto de haberlo podido llevar al campo cada Domingo. Y otro poco, porque a veces, en sus días tristes, sospechaba que tal vez fuese mejor así, que la cadena de afectos inexplicables se cortase con él, sin involucrar a su hijo. Que, tal vez, el chico terminase siendo más feliz como hincha de ese grande que resulta campeón año si, año no, y que juega todos los Miércoles del año. Sería más feliz comprando "Marca" con su ídolo en la portada. Si al fin y al cabo él venia sufriendo hacía.....¿cuánto ya?....más de veinte años desde aquel último título. Y después la desilusión, la más absoluta desilusión.

Por eso, seguramente, aceptó con entereza que Jon, desde los nueve, mas o menos, y a la vuelta de aquellas vacaciones con la familia de su mujer empezase a decir que era del Madrid, como el tío Gonzalo. Aunque en el fondo más recóndito de su ser, él sintiese sinceros deseos de pasar al tío Gonzalo, lenta y dulcemente, por la picadora de carne y la maquina de hacer chorizos de su carnicería.Y es que, a solas consigo mismo, sabia que le hubiese encantado que Jon saliese uno de los suyos. Que ahora que ya tenía doce, ahora que era todo un hombrecito, habría sido bonito subir un fin de semana juntos a ver un partido en San Mamés. Kilómetros de carretera, hablando de aquel gol de Uriarte, dejando juntos pasar la vida.

Pero no iba a cambiar de idea. No señor. Que si tenia que ser que fuese, y si no, no. De todas formas, y por si acaso, cultivó su propia planta de leyendas, para mantener viva su persistente esperanza. Y aunque le daba un poco de vergüenza comparar al equipo del 77 con el Madrid de Zidane o al de Clemente con el Barca de Ronaldinho, seguía adelante, pasando cientos de veces aquel vídeo del último título que conservaba como un tesoro, envalentonado con su propia pirotecnia, enternecido con la admiración dibujada, a veces, en los ojos de Jon.

Esa noche de Domingo, la inolvidable, la definitiva, empezó como todas, con la cena y la tele puesta a las nueve. El padre decidió prevenirlo de entrada:
-"Mira, hijo, que hoy jugais en La Catedral". Jon lo miro con curiosidad.
-"¿Y que problema hay?...es el mejor campo del mundo ¿no?"
El padre, feliz en la sencillez del chico, terminó sonriendo:
-"Tienes razón, Jon, ¿Qué problema hay?...y por supuesto que es el mejor campo del mundo"

A los veinte minutos penalty claramente injusto a favor del Madrid. El chico miró al padre, como dudando. El lo tranquilizo a pesar de si mismo:
- "Grítalo tranquilo, Jon. Eso sí: si después hay un gol nuestro, no te mosquees si lo grito yo".
- "No, papá, si no me mosqueo"....le aclaro, muy serio. Después grito "gol".....pero no mucho. Fue un grito breve, un poco tímido.
-"No seas tonto, Jon, grítalo todo lo que quieras".
-"Así esta bien, papá...."....fue toda su respuesta.

Al rato vino el dos a cero. Ahí el chico lo miró primero, y después dio un par de aplausos, y eso fue todo.
-"Pero hombre..... ¿qué clase de hincha eres tú? ¿así te ha enseñado tu tío Gonzalo a celebrar los goles?..."
-"No, él los grita mucho...pero no tanto como tú!".
-"Pues entonces grita tranquilo, hijo". Y después añadió, con un guiño, "ojo que en el segundo tiempo me va a tocar gritar a mí ,eh!"
Se sentía en paz, dueño de una felicidad sencilla y robusta. Casi ni se acordaba de que iban perdiendo. Empezaba a pensar que tal vez no fuese tan terrible que su hijo fuera del Madrid. El segundo tiempo siguió por el trillado sendero de la tragedia. Un contraataque y cero a tres. El chico ni siquiera hizo un gesto cuando el comentarista vociferó la novedad a voz en cuello.

-"Jon, ¿estas dormido?....."
-"No, papá, no."....zarandeaba las piernas cruzadas en el regazo, como cuando pensaba en cosas complicadas. Luego aventuró:
-"No sé, es que me da un poco de pena." El padre se rió con ganas.
-"Anda, no fastidies, Jon, y disfrútalo. Total un partido más....además, cuidado, txato",bromeó, "mira que a lo mejor todavía os empatamos."...Para colmo, y como dándole la razón, al ratito vino el uno a tres. El padre lanzó un grito contenido, tenso, como el que habían dado los jugadores, saludándose apenas entre ellos, disputándole la pelota al portero, corriendo hacia el medio campo para ganar tiempo. El hijo lo miró sin tristeza. Cuando sus ojos se cruzaron, ambos sonrieron.
-"Te lo dije Jon, ojo con nosotros. Que la casta nos viene de antiguo."

Por lo que se veía en la tele, el partido se estaba poniendo intenso.
- "Bueno, Jon, ahora os tenemos encerrados eh!...."Pero el aviso era inútil. El chico seguía el partido concentrado, serio. Acompañaba las jugadas trascendentes con patadas al aire, como jugando el también su parte del asunto. El padre sonrió. Cómo son los niños. Se involucran de tal modo que se sienten ellos mismos protagonistas del partido. En realidad, no solo los chicos, un par de semanas atrás él mismo había hecho trizas la taza de café en un esfuerzo supremo por despejar a córner un disparo que iba pegado al poste.

Hacia el minuto treinta, más o menos, corner contra el Madrid. El chico seguía enchufadísimo. Hasta balanceaba ligeramente el cuerpo de un lado a otro, como todo buen cabeceador esperando el momento de correr un par de metros, superar al marcador, pegar el salto y conectar el cabezazo. Pero había algo que al padre no le cuadraba, algo en el modo en que estaba parado, algo en la expresión de sus ojos negros. El corazón le dio un vuelco cuando comprendió, el chaval se estaba perfilando como delantero , no de zaguero. El movimiento era para zafarse de un marcador pegajoso, los ojos tenían ese fuego que decía "ven baloncito, ven que te mando a la red". El brazo derecho se alzaba en ese gesto que se le hace al extremo de "ponla aquí, justo aquí por lo que más quieras".

La jugada se suspendió en una nota aguda, una de esas notas que se alargan, que perduran en el aire, mientras el comentarista decide si tiene que gritar o decir que pasó rozando. Pero no hizo falta, porque la afición, la de detrás de portería, lo gritó primero, y el comentarista en todo caso se encaramó después de ese alarido. El padre gritó, también, esta vez con ganas, entusiasmado. Uno a tres es una cosa, pero dos a tres, y quince minutos por delante, amigo, es otra bien distinta.

Tuvo que interrumpirse de golpe en su celebración. Porque a sus pies, al costado de la mesita, de rodillas, de cara al cielo, gritando como si lo estuvieran desollando, con los brazos extendidos y las palmas abiertas, mezclando los chillidos de su voz de niño y los ronquidos incipientes de su madurez futura, estaba el chico, ya sin vuelta, ya sin posibilidad alguna de retorno, ya inoculado para siempre con el veneno dulce del amor perpetuo, ya ajeno para siempre a cualquier otra camiseta, mas allá de cualquier dolor y de todas la glorias, dando al cielo el primer alarido franco de su vida.

El padre se lo quedó mirando, impávido, hasta que el chico se quedó sin voz y volvió a sentarse. Tuvo miedo de pronunciar palabra, como si cualquier cosa que dijese conllevara el riesgo de destruir ese hechizo de epopeya. El chico, igual, no lo miraba. Estaba ciego a cualquier cosa que no fuese ese campo, ese rugido de la afición, esos cánticos, ese reloj fugaz y traicionero, ese relato interminable de centros llovidos al área y despejes agónicos. Sobre todo eso el padre pensó después, porque en ese momento, agobiado por la constatación de su pequeño milagro íntimo, apenas le quedaba tiempo de mirarle, de comérselo con los ojos, de grabárselo para siempre en el recoveco más recóndito de su alma.

En eso estaba cuando, ya en el descuento, el Madrid tiró mal un fuera de juego y el nueve zurigorri que corre con la pelota dominada. El comentarista se subió de nuevo a uno de esos agudos imposibles. El chico se puso de pie, incapaz ya de tolerar la tensión de la jugada. Con el rugido de la hinchada de fondo, padre e hijo contuvieron el aliento, con el alma pendiendo de ese nueve que entraba al área dispuesto a matar, y el defensa que corre casi a su par.

El relato se cortó de pronto, y cuando continuó ya lo hizo en un tono menor, para explicar lo inexplicable, el empujón del defensa convertido en una carga legal que desequilibra y tumba al delantero, el balón que se va a morir fuera, ya inútil, ya sin sentido, ya con el árbitro culpable pitando el final. El padre se volvió a mirarlo. El chico con los ojos muy abiertos de tan incrédulos, con los puños apretados de impotencia. Pensó primero en decir algo, como para tratar de mitigar ese dolor en carne viva. Pero lo disuadió la certeza de que era mejor así, porque así eran siempre las cosas, y había que acostumbrarle a las cosas si así eran siempre. Los labios del chico se torcieron en una mueca, por fin se lanzó en un llanto desbocado. Ya era mayor. Lo suficiente como para querer llorar a solas. Por eso se levanto de pronto y corrió hasta su habitación. El padre escuchó el portazo, y no necesito verlo para saberlo derrumbado sobre su cama, confuso, dolido, ignorante de qué debe hacer uno con el dolor y con la rabia.

El padre lo supo llorando a mares, y se recogió en esas lágrimas. Porque uno puede decir que es de muchos equipos. Uno puede cambiar de idea varias veces. Sobre todo si abundan los tíos y los primos mayores, dispuestos a comprar con balones y camisetas la fidelidad de un corazón novato. Pero una vez que uno llora por su equipo, la cosa esta terminada. Ya no hay vuelta atrás. No hay caso. De la alegría se puede volver, tal vez. Pero no de las lágrimas. Porque cuando uno sufre por su equipo, tiene un agujero inentendible en las entrañas. Y no se lo llena nada. O mejor dicho, solo se le llena con una sola cosa, con ganar el domingo siguiente. De manera que asunto concluido. Alea iacta est. Nosotros aquí, el resto enfrente.

Cuando su mujer entró en la sala de estar, lo encontró llorando a él también, pero unas lagrimas gruesas, densas, de esas que abren surcos pegajosos en su camino, de esas que uno llora cuando esta demasiado feliz como para sencillamente reírse.
-"¿Se puede saber que pasa?", preguntó la mujer confundida. El la miró, sin preocuparse siquiera de ocultar sus lagrimas. "Hace rato que Jon entró en su habitación y dio un portazo, y me dice que no quiere que entre, y se le escucha llorar y llorar. Y ahora vengo y te veo a ti también moqueando ¿Me quieres explicar qué cuernos pasa?". Se conformo con mirarla, mientras seguía sintiendo el fluir del tiempo en ese momento indestructible.

-"Seguro que le ganasteis al Madrid y se lo has restregado por la cara ¿no?". Ella lo miraba con gesto severo...."¿No te da vergüenza?"....
-"No, cariño, no le he hecho nada. Si el Madrid ganó 2-3. Al chico no le he dicho nada, te lo juro...."...respondió con calma, desde la cima de su paz reconquistada.
-"Pero entonces no entiendo nada ¿Me dices que ganó el Madrid, y el nene está llorando como un loco encerrado en su habitación?"...
-"Si, cielo, ganó el Madrid. Pero es que el chico no es del Madrid". Y se sintió reconciliado con la vida, eufórico, agradecido, emocionado; dueño legítimo y absoluto de las palabras que iba a pronunciar. Después se incorporó, porque cosas así se tienen que decir de pie....."Lo que pasa es que Jon es del Athletic, cielo....!!!DEL ATHLETIC!!!".....

71 comentarios:

Anónimo dijo...

joder!

uno andaba buscando esa entrada de fin de temporada donde embestir con sus malos augurios y se topa con ésto. Desde luego que esta noche, cuando me toque enchufar el biberón a la hora del pasapalabra, muy buen escote van a tener que colocar en las indumentarias de las invitadas de turno para que no se me escape una leve sonrisa mientras aplaco, bobalicón, el apetito de la "bestia". Im-prezionante.

bienzobas "enternecido y ajeno por completo a al carencia de DD en el organigrama"

P.S. Mi lado racional aprovecha para comentaros que creo que, en general, valoráis en demasía la pertenecia zurigorri allende el botxo. No me parece para tanto. De hecho, diría que lo que se me hace extraño es que, existiendo el Athletic, haya gente en cualquier parte del mundo que pueda decirse seguidora de otra institución.

Rote dijo...

Pues yo tambíén estoy con llorando como Jon y su padre con la fibra bien tocada.

Anónimo dijo...

Eres Juancar un maldito cabron.

Tienes esa capacidad de narrar, de contar historias que hacen que los demas las vivamos, con el moco colgando, gimoteando y sabiendo que ese nueve que corre raudo buscando a Buyo, a Miguel Angel o a Casillas fallara.

Debe ser el sientimiento tragico futbolistico (Unamuno dixit), pero es cierto, cuando las mejillas se pueblan de lagrimas, quedas indefectiblemente unido al destino de este equipo.

Los Jon vallekanos, las Jones Albuferas,los Ferrolanos , a todos ellos VIVA VUESTRO PADRE ¡¡¡¡¡

Como dice Kaiser, voy a poner este escrito a buen recaudo.
Gracias Juancar por pellizcarnos el alma.

Mariosila80 dijo...

Me acabo de fijar en las chicas de la foto de portada....diossss...pero si es ella....mi princesa....deja ya esas cenas en restaurantes de lujo y los lugares de copas y vuelve conmigo....comeremos juntos un poco de chopped mientras acurrucados, uno junto al otro, nos susurramos nuestros sueños....

Txabiri dijo...

Dice Mario de la Silos: "Me acabo de fijar en las chicas de la foto de portada....diossss...pero si es ella....mi princesa....deja ya esas cenas en restaurantes de lujo y los lugares de copas y vuelve conmigo....comeremos juntos un poco de chopped mientras acurrucados, uno junto al otro, nos susurramos nuestros sueños...."

Por ella incluso traicionarías al equipo del padre de Jon. Jejejejeje

"¿Yo de qué equipo?...Del Madrid, naturalmente...-Al observar cómo ella tenía un llavero con el escudo de dicho club."

Mariosila80 dijo...

A ver...tiene ,mi princesa tantos valores que soy capaz de quererla sin que necesariamente coincidamos en todo eh!!..jajaja..

Pero vamos a convenir Aitor en que es zurigorri...¿o te parece pedir demasiado?...¿me niegas la posibilidad de tener tanta suerte?...jajaja

Eso sí, si se tratara solo de una reunión de almas casual y pasajera... hombre, si hay que hablar como Guti.....se intenta...jajajaja

Mariosila80 dijo...

Además Aitor, la frase sería..."¿yo?...del Madrí...ej que no se ve..."

peibolin dijo...

Creo a que mi viejo le pasó exactamente lo mismo cuando descubrió que su hijo era gay...yo no! Mi hermano Federico, ahora conocido como Irma La Ligerita.

Aparte de gilipolleces, reconocer, gran Mariosila, que se me han saltado las lágrimas y me ha encantado la historia. De todas formas un par de puntualizaciones que nos llevan a la más triste realidad.
1.-Los jugadores de ese aguerrido Athletic, que perdió con honor, nada tienen que ver con los ¿jugadores? o más bien jetas que prefieren tocarse los guebos y hacer el ridi antes de perder una semanita de vacaciones, este año que encima empiezan 1 mes antes.

2.-Que un niño/a por ver a su viejo en pleno éxtasis rojiblanco se vaya a tatuar el nombre de Zarra (o de Nerea Onaindia)en el glúteo izquierdo aun viviendo en el centro de Indautxu es mera fantasía. Sólo vale el proselitismo, puro y duro. Yo a mi Garazi en el territorio hostil giputxi le pongo por las noches una grabación que dice "Ereala bigarren mailan... Athletic Eup!"
Y en el coche el "Athleticen Kantak (6,95 euros, altamente recomendable). A sus tres años pega los irrintzis como rompekaskos.

Un par de fotos con Koi e Iribar y ya no me la adoctrina ni pistoncasillas!

Mariosila80 dijo...

Muy acertado peibolin...respecto a los jugadores...la historia como ves hay que hacerla intemporal, hablar de "9" y no dar nombres que si no entra la risa...o nos deshacemos en lágrimas...

Respecto a la labor paterna, estoy de acuerdo, estos "liberales" deberían tener los dias contados...jajaja....no, en serio, supongo que sin llegar al "adoctrinamiento" sangriento seguro que hay que hacer una labor de "enamoramiento" constante...

Pistongorri dijo...

!Las veces que habré visto yo al Madrid de los 60 con mi madre por la tele y, a pesar de ello, mi sentimiento rojiblanco era inalterable!... y eso que apenas vi un partido por la tele con mi padre, forofo rojiblanco hasta que se enfadó por lo del Indautxu... y es que el hombre ya era mayor y ya no le apasionaba el fútbol al hombre tanto como de joven...

Quizás en mi caso fue ver la pasión de mi hermano mayor volviendo como enaltecido de cada partido en San mamés lo que mas influyó en mi adoctrinamiento como zurigorri...

A mi me pasa parecido ahora con mis dos hijos que apenas veo partidos con ellos como antaño... y me lo reprochan a veces...

De todas formas ser hoy en día un chaval de 12-14 años y ser del Athletic fuera de Bizkaia es un rasgo de masoquismo prematuro...

Pistongorri dijo...

De ahí que haya elegido para adornar esta melancólica entrada algunas fotos de peliculas de relaciones dramáticas padre-hijo o en situaciones de dificultad donde el cariño paterno-filial acaba haciendose aún mas fuerte, como en el caso de la película de De Sica...

Txabiri dijo...

Desde luego, pocas escenas en la historia tendrán la fuerza que la tiene ésa...aunque no sean por motivos parecidos...

Y Mariosila...podría ser peor...puediera ser que te prohibiera seguir el fútbol (a alguno ya conozco) jajaja

nowanda dijo...

jodé mariosila, tía: eres la repanocha! ya me han vuelto a sudar los ojos por tu culpa.
Esas lágrimas de Jon me hacen evocar las mías propias en la final de copa contra el Betis delante del televisor.
Por cierto, recuerdo que aquel día tenía entre las manos un desdichado grillo en una jaula a la que no paraba de dar vueltas y vueltas, y el pobre acabó atravesando toda la cocina dentro de su inesperada nave espacial por culpa de mi adorado Iribar. Menos mal que estos bichos son duros...

Algún día si me lo permite piston igual desempolvo algún relato de aquellos que escribía deviljill en la sección de las neskas hace algún tiempo. Aunque eran más modestos que los que por aquí se encuentran ya se sabe que el objetivo último de quien escribe es que le lean...

No pares, mariosila

Pistongorri dijo...

La brujilla de Orduña dicit:

"Algún día si me lo permite piston igual desempolvo algún relato de aquellos que escribía deviljill en la sección de las neskas hace algún tiempo"

Será todo un placer rememorarlos...

Carpe Diem!...

Mariosila80 dijo...

Nowanda....año 77...diossss....fue un honor llorar por aquel equipo...y mira que tuvimos ocasión de derramar lágrimas eh!...

Lágrimas de dolor y orgullo.

Aitor....¿Prohibir ver futbol?...ummmm....mucho, pero mucho tendria que ofrecer a cambio eh!...jajaja....

Mariosila80 dijo...

Admirado Almirante mis felcitaciones más sinceras por la elección de la iconografía.

Qué bien reflejan el espiritu que el relato quiere transmitir!.

Sobre todo me quedo con la primera. Amor y derrota.

Beti-zurekin dijo...

Mi aita y el Athletic... jooooo. De las primeras frases que intercambiamos siempre... "Zer? Athletic, zer?" Y mira que últimamente leo opiniones de cientos de personas eh! La de aita me sigue pareciendo la más fiable. Bufff, aquellos partidos por la tele, las veces que entre los hermanos me escogía a mí para llevarme a San Mamés... allí que iba con mis coletas... y esa copa que se toma los domingos después de cenar, solamente si el Atheltic gana... pues no le vacilamos ni nada con eso.... jaja

Jo, mi aita. Mariosila, ya te vale eh!

Aupa Ateleti!!!


Por cierto, ¿te ha tocado la bola negra?

Mariosila80 dijo...

Yo, Beti, tengo el recuerdo de esas tardes de Domingo....mi abuelo, mi padre y mi hermano mayor pegados a la radio...una radio blanca...enorme...de esas que en el dial aparecía hasta Radio Vaticano....

Y esos otros Domingos cuando jugábamos en casa y salía a la calle con mi ama a buscarles tras el partido....y tomábamos algo...ese mosto con selz y aquel paquetito de cacahuetes que me compraban en Licenciado Poza....

Anónimo dijo...

Nostalgia.......

Mi vieja cocina,la vieja radio,la cena tradicional de huevos fritos y patatas,mi aita no era demasiado futbolero, mi hermano nada, mi hermana era muy pequeña, ama y yo escuchando probablemente a Bacigalupe, yo preguntado a mi ama ¿Donde esta internazionale? y mi ama socarrona diciendome que muy cerca de Milan.Semanas despues me dijo que Juventus estaba en las cercanias de Turin.Ama ya sabes porque suspendia Geografia de niño.

Para mi desesperación aun no he logrado que Ama vaya nunca a San Mames,espero lograr que no desherede a mi sobrina Henar que tiene la camiseta de Henri, antes tuvo la de Ronaldinho y dice que es del Barca, aunque por otra parte, que coño, le estaria bien merecido ser desheredada.

¿Porque no ha ido nunca a San Mames? Probablemente para seguir teniendo el sueño de algun dia ir.

Mariosila80 dijo...

Pues sí Anónimo....yo tambien me he puesto tierno recordando....

La nostalgia es como ese silbido de los que hemos aprendido a perder...mientras andamos con las manos metidas en los bolsillos....

Mariosila80 dijo...

Y aquel balón...y aquella camiseta...y meterse en la cama con ella (la camiseta, digo) abrazado al balón....soñando tantas veces con ese dia en que uno también pisaría ese campo mágico y la familia pegaría la oreja a la radio para seguirte por el mundo...

Lástima haber sido un simple lateral derecho tan escaso de talento...jajaja

Comprendereis ahora que no pueda entender a algunos "talentosos" que pueblan nuestro vestuario.

Mariosila80 dijo...

Puestos a recordar me ha venido ahora una imagen como un flash....en la parada final de la "F"...aquel microbus...el azulito....viendo venir la marea zurigorri.....preguntando a mi ama..."ha ganado el Athletic??"....su respuesta invariable..."espera que vea aparecer a tu padre y te lo digo..."....nunca fallaba......a diez metros de distancia ya lo tenía claro....

Txabiri dijo...

...y que cuando te decía que había perdido ni te lo podías creer...Aquello era imposible...como que el sol saliese por la noche o las estrellas se vieran durante el día.

Anónimo dijo...

Y todos eramos del Athletic, no habia un solo merengon o cule al que odiar.....

Mariosila80 dijo...

Si, si...Aitor, si....recuerdo perfectamente ese sentimiento...."nos han ganado"....y yo me quedaba estupefacto...eramos los mejores como podiamos perder....(era la época de Ronnie Allen)...luego ya descubrí que aquello de perder se iba a hacer, lamentablemente, más habitual de lo deseado.

Y aquellos disgustos cuando nos marcaban un gol y salia el resultado en una esquina de la tele???.....os acordais de eso??...ahí en la esquina inferior izquierda de repente veias...

Final
Real Sociedad 1
Atl. Bilbao 0

Joer....te jodía el resto del Domingo...

Mariosila80 dijo...

Nosotros teniamos un "rara avis" en clase....se apellidaba Madrid, era de Madrid y era del Madrid....

En fin...que crueles podemos ser de pequeños...

Txabiri dijo...

Pues menos mal que no cayó en mi clase...Le hubiéramos encerrado en el WC con las pocas tías que había para tirarles por el hueco de arriba bombas fétidas, petardos y demás material...

También recuerdo lo que se comentaba el día después de perder la final del 77: Dani había fallado a posta porque el Rey en el descanso les había amenazado con matarles en caso de que ganaran...jeje

nowanda dijo...

¡Sorpresa!
cito a Mariosila: "Lástima haber sido un simple lateral derecho tan escaso de talento...jajaja"

¿Pero acaso ya existía el futbol femenino cuando-entonces...?

Anónimo dijo...

Que sepas Nowanda que a pesar de su cuerpo , en Mariosila ya habitaba una mujer en aquellos tiempo.Entonces el franquismo daba sus ultimos estertores, pero tuvieron que transcurrir muchos años antes de que Mariosila comprase sus primeras botas y descubriese la linea "casual" de Zara.Por no olvidar su pelea con Osakidetza hasta lograr que la sanidad publica operase sus escasos atributos masculinos.

Mariosila80 dijo...

Nowanda dice..."!Sorpresa!"....

Lo mismito que dijo Cristina el primer dia que me arrimé lo suficiente....

Mariosila80 dijo...

El Anonimo reivindicativo recuerda "Por no olvidar su pelea con Osakidetza hasta lograr que la sanidad publica operase sus escasos atributos masculinos"

Minuto y medio duró la intervención. Microcirujia, eso sí, de precisión suiza.

Ahora mismo lo que no comprendo es por qué Hacienda sigue insistiendo con lo de mis atributos.....

Beti-zurekin dijo...

Nowanda, debes ser muy jovencita... lo que no existían eran laterales. Todos eran defensas derechos. Las equipaciones eran más ajustadas que las de ahora, eso sí. O lo parecían, vaya.

Mariosila80 dijo...

Pues yo Beti en aquellos años , en lo referente al femenino siempre me he tocado luchar con defensas centrales....por las bandas, todavía, me dejaban juguetear....ahora bien...como quisieras centrarte....joer...que manera de defender la posición....imposible entrar en el área....¿miedo al penalty?...podría ser....

Anónimo dijo...

Mariosila operada dijo:

Minuto y medio duró la intervención. Microcirujia, eso sí, de precisión suiza.

Lo que fue verdaderamente dificil fue estirarte el escroto hasta que pareciesen labios mayores......

Me ha horrorizado imaginarmelo, ¿Me estare volviendo sensible?

Mariosila80 dijo...

Menores, anónimo, fueron menores, no habia manera de que parecieran mayores.

Beti-zurekin dijo...

Mariosila, ¿un lateral intentando entrar al area? Jobar, titular indiscutible.

Mariosila80 dijo...

Asi es Beti, solo que algunas de mis entrenadores me acusaban de precipitación y un juego alocado.....vamos, que prometia mucho al inicio del partido pero estaba demasiado pronto con la lengua fuera...

Son errores propios de la juventud....los intentas corregir con los años....cambias la rapidez por la jugada más elaborada....la alta posesión...pero cuando crees dominar esos aspectos del juego descubres que la falta de remate te condena.

euup dijo...

Mariosila,

Ya te lo dije una vez, pero te lo vuelvo a repetir... es leer algún texto tuyo y llorar como una madalena... Lo peor es que estoy en la biblioteca... y no tenía pañuelo ... he tenido que salir escopeteada al baño a por papel para poder seguir leyendo y llorar a gusto...

Si mis críos fuesen de otro equipo el disgusto que me llevaría sería morrocotudo... pero... Ahora el peque (5 años) de vez en cuando para hacerme rabiar me amenaza... "...que soy del Madrid...." Buf... habría que aguantarlo pero me daría muchísima pena.

A mí también ha sido mi padre el que me ha metido el gusanillo... Cuando era pequeña me llevaba a ver montones de partidos, a Garellano a ver al Indautxu, a Deusto a ver al Loyola Indautxu, donde veía 2 porque veía a juveniles y luego a los mayores,... a Artxanda a ver al Moraza, a Mallona... y los domingos al balcón de mi abuelo en Luis Briñas (7º piso) desde donde veíamos al Athletic... Menos mal que cuando subieron la tribuna Este y dejamos de ver el campo, mi padre nos hizo socios...

Fui testigo de las finales contra el Betis y contra la Juventus en el campo, pero no lloré. Me quedab con que había llegado a la final...

La primera vez que lloré fue con el gol de Dani al Madrid en San Mamés que era el 2-1 y suponía casi ganar la liga... Lo que pude llorar...

Y desde hace 2 años lloro a la mínima, por agobio, por alegría de no bajar,... y lloro al leer estos textos que me tansmiten una emoción y un sentimiento que tenemos ahí dentro muy dentro y que es muy grande.

Gracias, Mariosila

Anónimo dijo...

Pues no te cuento apreciada Eupp el dia que Mariosila te bese, ese dia vas a llorar hasta desgastar el lagrimal, dios que feo es condenado.......

euup dijo...

Bueno Anónimo, mientras llega el día me reiré con los comentarios que hacéis...

Mariosila80 dijo...

Anónimo, llorará solo al intuirme.....al acercarme ya ni te cuento....supongo que el beso será , en esas condiciones, un imposible.

Ni creo que yo quiera someterla a ese castigo...a pesar de ser sacerdotisa Julenista...jajaja

euup dijo...

Mariosila,

A ver si entiendo esto bien?... No te estarás autoexcluyendo... o escaqueando... por precisamente ser sacerdotisa Julenista,... ¿no?

Por cierto, hablando de Julen... (no me estranguléis...) que os parecería que una persona con mucho poder en el Athletic... retirase de la sala mixta de San mamés... detrás de la sala de prensa... donde están fotos históricas del Athletic, retirase una foto de Julen (la sala ya no tiene fotos de Julen), para sustituirla por la de otro????

¿Qué os parece?

(me tengo que ir..., agur)

Anónimo dijo...

Eupp pregunta:

¿Qué os parece?

Absoluta indiferencia.

Mariosila80 dijo...

Santa Euup de los Julianes....nada me place más que acercarme a los que me son distintos (sobre todo si son distintas)...sino como crees que podria verme en ocasiones con el Anonimo???....un beso de paz tras la batalla es muy hermoso...jajaja

En absoluto mujer, lo del otro día fue causado por mi inseguridad al identificarte....el "¿será o no será?" me hizo seguir adelante sin intentarlo....tras confirmarme que andabas por ahí a esas horas y acompañada, no tendré problemas de conciencia en saludarte...porque me confirmas que tu "guerreritis" no es contagiosa, ¿no?....jajaja

¿Retirar una foto de Julen? Si es por venganza me parece de una bajeza absoluta.

Claro que conociendole...lo mismo la ha pedido Julen para decorar su restaurante....jajaja...

Anónimo dijo...

Mariosila se autojustifica con eup:

sino como crees que podria verme en ocasiones con el Anonimo??

Que sepas eupp que Mariosila en las distancias cortas gana, es mas amable, mas atento, mas jocoso, mas ingenioso.....

Y ademas no me reprende ni afea mi conducta borde y camorrista, ni siquiera me sermonea con que debo ir madurando y tal.......

Por algo somos los unicos miembros de la Asociacion Zurigorri de Amigos de Lenin y Colegas de Stalin, sector Liberal.

Mariosila80 dijo...

Lo del sector Liberal no te lo voy a permitir.

Sabes perfectamente que estoy entregado en cuerpo y alma a la linea "oficialista".

Me encantan los despachos, los formularios y la burocracia. E Irina, mi secretaria, también.

Las distancias cortas no me gustan, y menos para los "liberales", yo suelo mandarlos a Yuratin. Veinticinco dias en tren.

Mariosila80 dijo...

Por cierto, el abandono que sufre este local por parte de sus dueños raya lo denunciable.

Como pase por aqui el Comisario para la Salud Publica, lo cierra de inmediato.

Pase lo de los baños atascados....pase lo de los vasos sin fregar..pase tener que saludar amistosamente a las ya habituales cucarachas cuando salen a pasear...

Pero que no haya ni una sola foto del lider a tamaño natural para adornar el local es , sencillamente, intolerable.

Beti-zurekin dijo...

Tengo varias teorías.... y un vacío.

Mariosila80 dijo...

Cualquier cosa que pueda traer luz a esta situación será bienvenida.

Explica esas teorias y por contra ,si es posible, trataremos de llenar ese vacio.

Anónimo dijo...

Razon tienen Mariosila,desde los fastos merengones por la victoria en la liga, desde ese dia en que Pako decidio salir del armario futbolistico, este ambigu otrora coqueto parece una pocilga.

Imagino que el Consul ha sido llamado por il Cavalieri para solucionar lo de Napoles.

¿Que entiendes tu por llenar un vacio amigo Mariosila? Me abstengo de dar mi versión por tener una mente lujuriosa y calenturienta.

euup dijo...

Mariosila dixit:

"En absoluto mujer, lo del otro día fue causado por mi inseguridad al identificarte....el "¿será o no será?" me hizo seguir adelante sin intentarlo....tras confirmarme que andabas por ahí a esas horas y acompañada, no tendré problemas de conciencia en saludarte...porque me confirmas que tu "guerreritis" no es contagiosa, ¿no?....jajaja

¿Retirar una foto de Julen? Si es por venganza me parece de una bajeza absoluta."


Sobre lo de contagiarte mi Guerreritis, creo que la enfermedad está tan avanzada, que ya el periodo de incubación ha pasado... así que tranquilo, no soy peligrosa... De todas formas por si acaso, no me saques el tema... no vaya ser que te convenza...

Y sobre el segundo párrafo y si es por venganza lo de quitar la foto de Julen del campo... Supongo que será por venganza... A mí, sea por lo que sea.... me parece infantil, mezquino,... y que la persona que lo ha hecho demuestra la misma inteligencia que un zapato... Además , por mucho que quite su foto... es imposible quitarlo de la historia del Athletic, porque ahí va a seguir... aunque le pese al "listo" que ha quitado.

Beti-zurekin dijo...

La primera de las conjeturas podría apuntar a desavenencias entre la dirección.

Conocí a dos bogadores de Santurtzi que salieron a entrenar a la ría en un dos sin timonel... se mosquearon... pues yo no remo... pues yo tampoco... acabaron en alta mar... se hizo de noche... y encima alucinaban cuando vieron aparecer los equipos de rescate.

Les ponía a dar 10 vueltas hasta Izaro, fíjate. Qué cabezotas!!

¿Tiene algún sentido?

Kaiser_sacze dijo...

siguiendo los pasos del de Rekalde, pongo a buen recaudo dentro de la bitacora rojiblanca esta joya de la narración...

madre que "erizamiento" corporal tengo...

WoB dijo...

No está mal la mariconada esta. He de reconocer que Mariosila80 es un buen narrador, sobrio y elegante.

Ahora bien, ¿llorar por un partido de fútbol?

Yo enviaría a padre e hijo a una ONG o a cualquiera de las misiones humanitarias que afortunadamente pueblan nuestro planeta, para que se abastezcan de causas mucho más nobles por las que derramar generosamente el más sentimental de los fluidos corporales.

Lágrimas que humedezcan los áridos suelos y sacien las resecas bocas.

Es una cuestión de optimización de recursos acuíferos.

nowanda dijo...

Wo, por alusiones: yo sí he llorado por un partido de fútbol, ya lo comentaba más arriba.
Y he llorado en muchas películas también.
Y en muchas situaciones banales pero cargadas de sentimiento.
Hace poco lloré en un concierto de rock, fíjate: se volvieron a juntar unos colegas míos después de muchos años y en cuanto sonó la primera canción exactamente igual que cuando una tenía 16 años - aquellos tiempos en los que cada día implicaba acumular una historia irrepetible que llevarse en la mochila del cerebro y de los sentimientos - no pude evitar emocionarme.

Y sin embargo no lloré cuando nació ninguna de mis hijas, curiosamente. Me pesaba más en esos momentos el lastre de la responsabilidad que el de la emoción.

Y no creo que ello sea incompatible con sentirse comprometido/a con las causas nobles que tú mencionas. De hecho uno de los pocos alivios que una encuentra a la hora de realizar la declaración del IRPF es el montante de las donaciones a ciertas organizaciones de diversa índole a cada cual más noble - aunque sé que para much@s esto no es más que un lavado de conciencia -.

Pero en mi opinión contraponer unas emociones a otras no es nada justo. A mí me valen las dos.

Un beso.

nowanda dijo...

... y por cierto; también lloro a menudo leyendo a Mariosila jejejeje!!

WoB dijo...

Yo he criticado, con un cierto hálito demagógico, a dos personajes de ficción: el padre y el hijo. Con los sentimientos que vivifican a seres de carne y hueso no me meto. Me parecen todos dignos.

Simplemente quiero llamar la atención sobre la atmósfera frívola que impregna nuestra sociedad. Tendemos a crear pequeños mundos llamados fútbol, foros, blogs... para no vivir, o hacerlo lo menos posible, en el gran mundo que tanto miedo nos da.

Pero hemos de reconocer que son simplemente eso: fútbol, foros, blogs...

Beti-zurekin dijo...

No es no vivir, Wob. Es vivir de otra manera.

Y para algunos, un gran apoyo para poder seguir tirando para adelante. Gente con problemas muy serios,... que en un foro encuentran el apoyo, el calor humano, que no encuentran en la vida real que tú llamas.

"El foro me ha ayudado mucho". Es una frase que he escuchado muy a menudo. Especialmente en gente que está viviendo verdaderos dramas.

Para toda esa gente, el foro llega a ser muy importante.

Y en cuanto no llorar y tal... ¿ni sientes, ni padeces?

¿A eso le llamas vivir?

Mariosila80 dijo...

Yo comprendo a ambos , al padre y al hijo.

Al muchacho porque tiene 12 años y está, como quien dice, naciendo a un mundo lleno de injusticias. Que desde el primer momento en el que trata de romper el cascaron se alinee, aunque sea en algo tan aparentemente banal como un balón, frente al poderoso, sienta la injusticia y ésta le haga llorar, me parece positivo. Ya crecerá y serán otros poderosos y otras injusticias la que cosuman sus lágrimas y sus esfuerzos, o tal vez no, que , asumamoslo, de todo hay en este mundo. En todo caso tiempo al tiempo, es demasiado pronto para juzgarle.

Y respecto al padre....él no llora por un partido de fútbol, creo que eso debería haber quedado claro,y si no es así culpa del narrador. Me parece que lo que le ha emocionado es algo mucho más importante que eso.

Por supuesto que estoy de acuerdo con aquellos que decís que las lágrimas no es necesario economizarlas. Y que llorar por unas cosas más o menos superficiales no impide tener los sentimientos a tope para otras cosas de más peso.

Es más, creo que es posible que quien ahorra lágrimas en la superficie se esté ejercitándo, sin saberlo, para ahorrárselas también en las profundidades.

Anónimo dijo...

Lo del Iturri si que es para llorar.....

Mariosila80 dijo...

Anónimo no clasificado dice:

"Lo del Iturri si que es para llorar....."


¿se han despeñado?.

Anónimo dijo...

En un solo partido han jodido una temporada, los de Rekalde somos asi......poco fiables.

Mariosila80 dijo...

Anónimo, recuerdo haber jugado en aquel campo de arena....joer...mira que había que subir...

Des de luego, era mejor jugar por dentro que junto a la raya lateral....ya te puedes imaginar que no es que sean recuerdos entrañables precisamente...jajaja..

Anónimo dijo...

El campo de Urkijo, rodeadito de chabolismo, que tiempos,recuerdo subir los Domingos a la mañana, teniamos un delantero centro de postin, un tal "Bolo" que iba de cabeza maravillosamente, luego su hijo fue un bluff.
Como soplaba el viento y que frio hacia en aquel campo.
Tambien recuerdo un delantero tosco llamado Omar, un gilipollas que ahora es Director de la Caixa oficina de Rekalde, no se si era peor futbolista o bancario.

Mariosila80 dijo...

Como bancario habrá hecho más daño , seguramente.

Puestos a llorar , de emocion, te doy un par de razones más:

a) Las declaraciones de Cristiano Ronaldo que aparecen hoy en As...respecto a su posible fichaje..."mi futuro solo está en manos de Dios"....joer...no me digas que no te toca la fibra eh!...

b) La manera en la que el camarada Timochenko ha despedido al también camarada, y libertador de pueblos oprimidos, Tirofijo....esa referencia a que cayó, atravesado por un infarto, rodeado de su guardia personal y en brazos de su pareja...bufffff....me ha traido recuerdos de aquel Octubre junto al Palacio de Invierno....

Anónimo dijo...

A)las palabras de Cristiano encomendandose al Padre, le honran como hijo,tendria su gracia que por designios Paternos terminase crucificado, antecendentes existen.

b)A mi la mistica de las Farc me emociona muchisimo,El camarada Tirofijo lo dio todo por la revolucion y por la patria hasta que un infarto capitalista termino con el. Joder, y han tardado mes y medio en fabricar el comunicado.Imagino también que el nombramiento del sucesor Tomochenko habra sido en una placida asamblea donde no hizo falta enseñar el Kalasnikhov ni nada parecido.
PATRIA O MUERTE HASTA EL EMPATE FINAL......
FRENTE SOLIDARIO TUPAC AMARU
SENDERO LUMINOSO
FRENTE ARMADO REVOLUCIONARIO DE COLOMBIA.
FRENTE FARABUNDO MARTI PARA LA LIBERACION NACIONAL
FRENTE SANDINISTA DE LIBERACION NACIONAL
GAZTETXE KUKUTXA POR UNA REKALDE LIBRE
ASOCIACION MICOLOGICA DEL AMPURDÁ

Mariosila80 dijo...

La tardanza en el comunicado tiene su explicación.

Primero había que asegurarse bien de que el lider estuviera, de verdad, muerto. Que no fuera broma, vamos, que bueno es Tirofijo si te pilla en una de esas....

Hecho lo cual habia que cavar las fosas suficientes para los que tuvieran algo que decir contra el nombramiento del sucesor.

Tercero, rellenar las fosas con aquello que no teniendo queja respecto al nombramiento del sucesor tampoco habian dicho nada a favor.

Después de un largo trabajo de mes y medio la Asamblea Revolucionaria en la que se tomaron las decisiones por unanimidad fue todo un paseo, militar, por supuesto.

Anónimo dijo...

lECHESSSSSSSSSSSSSSSS

Antes por un descuido habia olvidado citar entre los movimientos revolucionarios al

AL JETE SECCION CORREDOR DEL HENARES ANTI ESPERANZA AGIRRE.

WoB dijo...

Beti-zurekin:

Dos aldeanos se encuentran con una buena cantidad de estiércol en sus respectivas huertas. El primero decide afrontar el asunto de una forma directa recogiendo la inmundicia y alejándola de sus terrenos. El segundo tapa el marrón con una lona de plástico, lo cual le ahorra esfuerzos pero no impide que la mierda siga cerca de él, y además fermentando bajo la lona.

Cada método tiene sus ventajas y sus inconvenientes.


Mariosila:

Las lágrimas no se ahorran ni en la profundidad ni en la superficie porque su analogía no sería un pantano, sino un torrente que cuando llueve no se puede frenar. Sólo cuando el cauce está seco deja de fluir. Y es verdad, es mejor que fluya, incluso sin conocer el porqué.

Aunque algunos os habéis sentido aludidos, mis reflexiones son genéricas, referidas a la sociedad en la que vivimos, y también propias, porque yo también lloro más fácil por una ñoñería que por los casi 100.000 chinos que han muerto en Sichuan, y es algo que me jode.


Cristiano Ronaldo:

Me gusta más la última de Maradona: "Yo no me creo Dios, pero los demás si creen que lo soy"

Ahí queda eso.

Beti-zurekin dijo...

Wob, debes ser totalmente de city. Todavía a día de hoy, no se ha inventado mejor abono que un buen montón de estiércol. Ambos tendrán una excelente cosecha.

Beti-zurekin dijo...

Ay Wob, que me he equivocado. Que dices que uno se va a deshacer del estiércol que tiene. Supongo que será vendiéndolo, porque vale un dinero, que lo sepas.

La ignorancia es atrevida eh!! jaja