La Dirección Deportiva, como el cielo, puede esperar.

Un club grande, “el más grande” según reza en la plaza principal del Reino de Guriezo junto a una gran retrato, siempre presente, de Pako Jong il.

Un club superprofesionalizado, como tantas veces reclama nuestro admirado Jaburu para el Athletic….donde cada decisión es tomada por un conjunto de “expertos” con su colección de masters, a cuestas , en Dirección Deportiva.

Todo pensado pues para que el club no tenga que depender de los “caprichos” del entrenador de turno y pase a depender de los “caprichos” de cada uno de sus sesudos y superprofesionalizados directores.

Como no podía ser menos durante estos años pasados estos grandes y profesionalísimos gestores tomaron decisiones deportivas (altas y bajas) que resultaron en fracaso tras fracaso. Fracasos que obviamente fueron convenientemente purgados en la figura del entrenador, justo el que no podía opinar sobre esas cosas.

Un ejemplo cercano….que Pelegrini decía que Sneijder era un jugador muy interesante para él…..pues Sneijder vendido…..que Pelegrini opinaba que Robben por sus características era un jugador muy pero que muy interesante para la plantilla…..pues Robben vendido…..eso sí….”Pelegrini….como no has ganado ningún título con la plantilla que te hemos dejado….tú a la calle”…..mientras que los confeccionadores de la plantilla continúan alegremente en sus cargos dispuestos a confeccionar la misma un año más….

Por cierto , de mientras, Sneijder y Robben en el Bernabéu jugaban, en equipos distintos , la final de la Champions y ambos ganaban además sus respectivas Ligas y Copas . Ríe, Pelegrini, ríe por última vez.

Llega el año siguiente …..el Presi blanco necesita un golpe de mano ante el desastre del año anterior y lo que vislumbra va a pasar en años siguientes si no hace algo urgentemente (básicamente que Pitina no le va a dejar levantarse del sofá ni para ir al baño...se le puso la cara livida cuando vió el orinal junto al cojín que le sirve de almohada)….y se trae al único entrenador que le ha mojado la oreja al temido Barcelona.

Pero es que la Dirección Deportiva super-profesionalizada resulta que no le gusta ese entrenador….que le odia….que están absolutamente enfrentados….¿y?....¿desde cuándo eso ha sido inconveniente cuando las necesidades del Presidente de turno están por medio?....que calle la super-profesionalizada DD y trague que ahora es la imagen del Presi la que está en peligro.

De todas formas la Dirección Deportiva sigue con sus funciones e inicialmente la confección de la plantilla está en su poder…..ficha a Pedro León y Canales…..Di María también cae…..Ozil se pone a tiro…..cuando se incorpora Mou solicita un par de jugadores más que se le niegan por “viejos” y “caros”…..aceptan la “tontería” de Carvalho aunque no les guste…..el entrenador pide un “9” más…y la respuesta es “No….ya tienes dos”…..”sí, pero uno no me gusta”…..”es igual es lo que tienes y lo que tienes que usar”….vamos, el paraíso para los amantes de la Dirección Deportiva…..el cielo orgásmico como ejemplo de club al que la figura del entrenador no le “contamina” en sus decisiones deportivas….¿¿pero qué se creía este Mou??....

¿Resultado?.....que el entrenador, que es el que al final tiene que poner a 11 jugadores en el campo y a 18 en la convocatoria decide que algunos de los fichajes realizados sin que él los pidiera, francamente, no le gustan…..y así Pedro León y Canales se pasan el año jugando en el jardín de casa los Domingos…..casi 20 kilos que no pisan el campo.

El asunto del “9” se convierte en una tortura todo el año hasta que el club tiene que fichar el tipo de jugador que quería el entrenador desde el principio……..y los fichajes de este año los gestiona el entrenador que es el que viaja a reunirse con ellos y convencerles de que firmen…..maravilloso.

A mi, francamente, tanto lo que pasó con Pelegrini como lo que ha pasado con Mou me parece que definen muy bien el resultado de tener una DD de lujo, de esas hiper-profesionalizada…..si el entrenador no es peleón y traga con lo que otros deciden…..si le va mal es él al final el que paga el pato aunque haya estado manejando una plantilla que a él personalmente no le gustaba……si el entrenador es peleón y combate contra la DD cuando las cosas no le gustan……el año se convierte en un infierno y todo termina estallando.

¿Y si se da la circunstancia ideal de que DD y entrenador se llevan de maravilla y la plantilla se confecciona al perfecto gusto de los dos entes porque coinciden en todo?....pues hombre…si es así…..si es que eso ha pasado alguna vez….entonces…¿¿para qué quieres pagar un costoso DD si el entrenador (figura necesaria e imprescindible) ya iba a hacer eso mismo??

¿Es justo que el entrenador pague unos malos resultados si la DD ha formado una plantilla que no es del gusto del cuerpo técnico?....y si los malos resultados los paga el DD y es despedido como consecuencia de unos malos resultados deportivos….¿¿Dónde está esa bendita “seguridad de proyecto ” y “planificación a largo plazo” que dicen asegura una potente Dirección Deportiva??.

¿Sabéis como ha solucionado el Barca esta situación?. Haciendo desde el principio lo que va a hacer el Madrid ahora. Haciendo que la DD esté subyugada al criterio del entrenador , el verdadero hombre fuerte en temas deportivos, que el DD sea simplemente un florero más o menos vistoso que sale en la tele en la entrevista de los descansos y diga “si” a todo lo que dicte el entrenador. Una especie de tercio familiar en las Cortes franquistas. Como debe ser.

Ellos económicamente se pueden permitir esos lujillos que dan lustre a la entidad y a su Presidente. ¿Y nosotros?.

Abrazando la fe zurigorri.

Leo en otra entrada que, tras mucho intentarlo, el camarada Renano ha conseguido al fín que Legolas reconozca que va a votar al PNV. Fehaciente e indubitadamente, ante los múltiples parroquianos que trataban de evaluar si la tortilla que Cincinato dejó sobre la barra minutos antes de su huída es comestible o no, Legolas anunció el sentido de su voto.

Después de presenciar esa escena he reflexionado sobre la conversión y los conversos. Es obvio que el Vaticano no envía a sus misioneros a evangelizar Polonia o Irlanda, ni los mormones hacen lo propio en Utah. Lo que hacen es tratar de convertir a sus respectivas religiones a aquellos indígenas descarriados que se encuentran por el mundo.

En este sentido no sería mala idea que, aprovechando el partido del sábado en El Sardinero entre Racing y Athletic, la Santa Sede Zurigorri enviara allí una delegación para tratar de difundar su fe y, si es posible, hacer que esta llegue a anidar en los corazones de los indígenas allí presentes. Y no me estoy refiriendo tanto al propietario hindú del Racing, quien su hábito de no comer carne de vacuno le imposibilita de facto para observar los más elementales preceptos del credo zurigorri (ver la bibliografía canónica en torno al milagro de la multiplicación de los chuletones y los riojas), sino al gran jefe indio originario de Polaciones, enjuto y bigotudo. La tarea será ardua y las garantías de éxito mínimas, pero cabe intentarlo.

Años atrás en El Sardinero, lugar sagrado para los indígenas de ese lado de la Autovía del Cantábrico, se cantaba a voz en grito los siguientes versos fruto de la imaginación de algún poeta local (entonense al rito del Mojo picón de Caco Senante):

Sporting Gijón, Sporting Gijón,
la puta mierda asturiana
se llama Sporting Gijón

Sin olvidarnos de que, por tierras asturianas, anteriores encuentros ecuménicos entre sportinguistas y racinguistas se saldaron más de una vez con auténticas batallas campales. Lo típico en las guerras de religión.

No obstante, el gran líder concano ha conseguido que esas pequeñas fricciones teológicas se hayan disipado y se ha erigido en adalid de la hermandad. No sólo eso, sino que al grito de puxa Sporting con la furia del converso, ha declarado que él desde siempre, desde su más tierna infancia allá a más de dos mil metros de altitud, siempre fue del Racing y del Sporting (ah... y de la trainera de Astillero). Ni Pablo de Tarso fue tan imaginativo respecto a sus sus preferencias infantiles.

Aquí es donde se observa una posibilidad: el hecho de que este indígena pueda volver a sufrir una mutación y convertirse, por fín, a la religión verdadera, cierta y absoluta, la fe zurigorri. Para ello será necesario que la delegación evangelizadora camine con pies de plomo por tan pantanoso terreno. Sabemos que son misioneros, sí, pero eso no conviene decirselo al indígena, pues procediendo como proceden de Bilbao, esa palabra le retrotraerá a tiempos pasados. Quizás si hubiera sido un misionero gratis... pero no, descartemos esto, seguro que fue pagando, él mismo lo ha confesado, lo otro sería un milagro y nos haría hablar de conceptos mucho más elevados. También deberán aceptar sin rechistar sus obsequios, probablemente anchoas y sobaos, formas autoctonas de quedar como un señor ante cualquier foraneo.

Debe abrirse ese camino, sin duda, porque la quinta plaza está muy dificil. Entre la posibilidad de jugar un buen partido y ganar al equipo cántabro o la de que el jefe indígena se convierta y nos gestione un regalo de puntos, veo más factible la segunda. Dios nos pille confesados.

Clasificación, amigo... clasificación!

Cuando los argumentos futbolisticos que esgrime el equipo al que entrenas son tan pobres que, trás certificar matemáticamente el pasaporte europeo para la siguiente campaña, el sentir popular tiene un poso de decepción, es que algo no cuadra y la pitada de la afición al equipo lo confirma.

Cierto es que los resultados mandan y, al final, los puntos son lo más importantes, pero, después de que esta temporada el equipo perpetrase atentandos futbolísticos del calibre de la Romareda, Getafe, Cornellá o Mallorca (por poner sólo algún ejemplo) ayer consumó, en San Mamés, uno más, con el añadido de que los jugadores se jugaban unos dias extras de vacaciones y, o no eran conscientes de ello o no les importaba... O lo que es pero áun... no daban para más, lo cual, teniendo una plantilla con 2 campeones del mundo, algún que otro internacional absoluto y varios en categorías inferiores, me cuesta creer.

No toda la culpa es de Caparros, pero si gran parte con sus planteamientos y cambios. (El de ayer de Iturraspe justificado como para evitar el peligro del Malaga a balón parado en el descuento es de una desfachatez supina)

La semana pasada "la flor caparrosiana" contó con la ayuda de las derrotas de Sevilla y Atletico para mantener la quinta posición, pero la flauta acaba desafinandose, la flor marchitandose y el quinto o sexto puesto final escurriendosenos entre los dedos.

Anoche, jugadores y entrenadores parecieron no ser consciente de la sutil diferencia de ser 5º o 6º al final o ser 7º... y, al final ellos y sólo ellos son los perjudicados.

Contra un rival en inferioridad numérica en gran parte del partido, se mostraron incapaces de generar ocasiones de gol y, para mas inri, se pasaron la última parte del partido sesteando y dejando pasar el tiempo... y haciendo cambios en el descuento para perder mas tiempo!

Visto lo visto, y trás cuatro añós, parece evidente que la etapa de Caparros al frente del Athletic debe cerrarse el próximo 30 de junio... por el bien de todos.
Ayer, en la rueda de prensa posterior al partido algo insinuó, esbozando una posible despedida al referirse al posible último partido en La Catedral... pero no se si lo decía en serio o sólo estaba pidiendo la renovación.

A ver si es verdad y podemos decir aquello de "tanta gloria lleves como paz nos dejas" ...aunque más miedo me da el "otros vendrán que bueno me harán"

En fin, felicitar al equipo por el objetivo alcanzado, aunque no está todo hecho. Hay que ganar en Santander el fin de semana para acabar entre los seis primeros, por que, empezar a "sufrir" con el Athletic en Julio... sería demasiado!

P.D. Llorente, para jugar así, puedes irte al Madrid o a donde quieras mañana mismo...

P.D. 2 Estimado anónimo, espero que tu escroto no haya sufrido más de lo razonable y te mantengas en perfecto estado de revista...

Historias de fútbol - "Grupo salvaje"

Aquel sol abrasador, inmisericorde, habitual en los veranos turcos, había convertido el viaje del Renano a las cercanías del lago Van en un auténtico infierno. Qué lejos quedaban los verdes prados alrededor del Weser...el frescor de los bosques y las suaves montañas de su añorada Renania-Westfalia….la fragancia de los cuidados jardines en Renania-Palatinado….la tersura de unos juveniles pechos que se mueven rítmicamente al ordeñar….ejem!....decíamos que aquel verano turco, infernal, calcinador, convertía al Renano en un ser sudoroso y propenso a la inactividad…..silencioso, sentado en aquel destartalado taxi con asientos que quemaban como hogueras. Mientras aquel SEAT 1500 rugía por carreteras solitarias, queriendo ver el lado positivo de las cosas, nuestro Renano se puso a pensar que, al menos, esta vez no necesitaba transportar sus habituales bidones de gasolina, sempiternos compañeros de viaje, por si acaso se daba de bruces con algún compromisario.

Al bajarse de aquel vehículo, bañado en sudor, se topó delante suyo con el destino final de su viaje. Aquella fortaleza se erigía frente a él, pétrea, inquietante, desafiadora, sin una sola sombra alrededor donde cobijarse y aminorar su tortura. Era mediodía en el infierno.

El cerebro del Renano se activó automáticamente. Le sucedía siempre igual. De inmediato se puso a valorar el edificio, sus puntos débiles, aquel lugar por donde el asalto pudiera realizarse más fácilmente. Pronto lo localizó. Aquel punto ciego entre las dos torretas de vigilancia ofrecía muchas posibilidades. Si alguna vez Jaburu y sus mesnadas decidieran refugiarse aquí pronto comprenderían el error cometido. Una trampa mortal. En un instante ardería todo. El infierno de Dante sería preferible.

La voz del funcionario de prisiones le devolvió a la realidad. Tras entregar sus documentos y rellenar la ficha correspondiente fue conducido por aquel ser, mitad humano mitad cerdo, a través de pasillos interminables, oscuros y malolientes. De repente un grito horrible hizo detenerse a nuestro Renano….”oh, no se preocupe señor….es cosa de Izmir….que se estará “divirtiendo” con algún preso”….los gritos, casi inhumanos, estallaron, otra vez, de forma espeluznante….producto, necesariamente, de un terror infinito, de un dolor insoportable. “Ah, que sería de nuestra vida aquí sin Izmir….al menos con él hay diversión….y es que ciento sesenta kilos y más de dos metros de torturador dan para mucho…”….comentó el funcionario y abrió la boca en una risotada asquerosa que enseñó sus mugrientos y ennegrecidos dientes…..haciendo llegar su aliento pestilente hasta una ya muy castigada nariz renana.

Finalmente llegaron a lo que nuestro héroe supuso era la sala de visitas. Se sentó en la silla indicada por la prominente y sudada barriga del funcionario y esperó frente al cristal la llegada del preso. Al poco aparecieron dos guardias, de la misma piara del primero, arrastrando consigo a un encadenado ‘Toto’. Lo tiraron en la silla frente al Renano. En los días anteriores al encuentro, nuestro Renano preferido se había preguntado qué actitud debería adoptar frente a ‘Toto’….¿debería mostrarse amable, conciliador, cálido? ¿frío y distante? ¿agresivo?....pronto salió de dudas.

-¿Pero quién coño eres tú y por qué has hecho que me traigan aquí?....bramó el preso…mientras escupía sobre el cristal…..

-“ ‘Toto’, ‘Toto’….deberías calmarte….yo soy tu ángel….la última oportunidad de tu vida”…..comentó suavemente el Renano…sonrió….le hizo un ademán para que acercara su cara al cristal…..acercó también la suya para en voz baja y , ahora, cambiando bruscamente el tono de su voz que sonó dura, glacial, añadió…”Mira, hijo de puta….Yuri ya me advirtió que eras imbécil….pero no tengo tiempo para perder contigo…..”

Las facciones del preso se transformaron….alterado gritó….”¿Yuri?..pero es que Yuri sabe que…”…..

-¡Cállate, imbécil!....calla y escucha….pórtate bien…tienes 30 minutos para contármelo todo….y tendrás una oportunidad…

-“Yo nunca he sido un chivato”….añadió escupiendo al suelo….

-“Por una vez en la vida, ‘Toto’, por una vez en tu mísera vida ten un poco de inteligencia. Mira dónde estás. Dentro de 29 minutos saldré de aquí….haré una llamada….y según lo que diga……. tendrás una oportunidad…..o pronto Izmir, por comparación, te parecerá una bella persona…un auténtico amigo”….

Tras un momento de duda, ‘Toto’ se decidió….“De acuerdo…lo contaré todo…todo lo que sé….”…las palabras salían de su boca como un torrente….atropelladas…como si las siguientes quisieran ganar a las primeras….solo 29 minutos para contar todo lo silenciado más de 30 años…

“Creo que nunca podré olvidar aquel año 1974…en EEUU la noticia era el escándalo Watergate….en Italia la noticia vestía camiseta azul celeste, llevaba un águila imperial bordada en el pecho y lucía un calzón blanco. Era la Lazio de Roma. Aquel año conseguíamos el primer scudetto de toda nuestra historia…..aunque supongo que lo que dejó huella imborrable entre los tiffosi, lo que, de verdad, los cautivó fue ver que alcanzaba el título el vestuario más insensato, complicado, violento y despiadado que haya existido jamás en la historia del deporte. Sí, la caseta de la Lazio la componíamos un grupo salvaje que vivía entre los balones y las pistolas.

En las taquillas donde otros guardaban las botas y el frasco de linimento nosotros escondíamos pistolas, navajas, machetes y alguna que otra escopeta. Para el día a día teníamos dos vestuarios….si entrabas en el equivocado podías encontrarte con la amenaza de una botella rota junto al cuello…. en las concentraciones disparábamos contra las farolas, las lámparas del hotel o los tifosi del Roma…..así pasábamos el rato…..”

-Vivíais en un clima de guerra civil ¿no?...

-Supongo que puede llamarse así. Convivíamos en dos clanes. El primero, al que pertenecía yo, liderado por Giorgio….ya sabe…Chinaglia…qué gran delantero…un ariete de esos de malas pulgas…adornado por una ideología fascista y un irrefrenable amor a las armas de fuego….el otro clan liderado por Gigi…..el toro Martini….todo corazón y nervio…infranqueable en aquella banda izquierda…que tampoco escatimaba en recurrir a la violencia cuando era necesario.

-Oí decir que el enfrentamiento entre ambos grupos era tal que los partidillos de entrenamiento eran peor que una guerra…

-Bah!, exageraciones…..lo único es que aquellos partidillos siempre debían terminar en empate si no se quería que hubiera problemas…por eso sabíamos cuando empezaban pero era difícil calcular cuándo terminaban….jugábamos, jugábamos y jugábamos hasta que los dos bandos estuviéramos satisfechos y con el honor a salvo….en realidad éramos dos equipos en uno….pero, eso sí, amigo mío, dentro del campo dejábamos de lado las diferencias y hacíamos causa común contra el enemigo. Aquella Lazio era una jauría humana, fuera del césped nos amenazábamos de muerte y dentro del campo éramos una hermandad de ángeles del infierno. Si en el campo alguien tocaba a Chinaglia o Wilson…o al que fuera de su clan…Martini y los suyos se comían al que hubiera osado hacerlo…luego durante la semana o en los hoteles ni nos hablábamos….

-¿Y el entrenador cómo llevaba todo eso?...

-“Ah!...el gran Maestrelli….el abuelo Tommasso….qué grande!!!....” y en los ojos perturbados de ‘Toto’ aparecieron lágrimas calientes y suaves como olas del Mediterráneo….”¿sabes?..Maestrelli cuando conversaba a solas con Chinaglia le convencía de que él era el líder auténtico del grupo, el capo…..y lo mismo hacía cuando charlaba con Martini…el abuelo Tommasso era el apagafuegos de aquel grupo de jóvenes salvajes, que además de futbolistas éramos casi delincuentes, que no respetábamos a nada ni a nadie…ni siquiera a nosotros mismos….para mi fue como un padre….me quitaba la pistola cuando me la encontraba…y me daba una regañina….a veces me llegó a esconder dinero para que no lo malgastara en bebida y drogas…..gracias a él la sangre nunca llegaba al río….nos estimulaba para ser competitivos….con él hicimos unos números de escándalo aquella temporada 73/74…le birlamos el scudetto a la mismísima Juventus…solo tuvimos cinco derrotas en todo el año y Giorgio….el duro Chinaglia….acabó como capo cannoniere…..”

-“Bueno, hay que reconocer….” interrumpió el Renano, “que aquella banda armada de salvajes como tú dices, aquel equipo de paramilitares, por lo que cuentas, supo ganar en mitad de una guerra civil que librabais en el propio vestuario, en cada entrenamiento, en cada concentración. Tal vez, sin que lo supierais, fuisteis una de las primeras ecuaciones del germen del fascismo en los estadios italianos. Desde luego me parecéis, eso sí, uno de los fenómenos más extraños de la historia del fútbol. Una mezcla peligrosa de fútbol, pasión, violencia y fatalidad. Por cierto, ¿serías capaz de repetirme aquella alineación mítica?”

-¿Qué si podría?…..sin pestañear….Pulici; Petrelli, Martini, Wilson, Oddi, Nanni, Garlaschelli, Re Cecconi, Chinaglia, Frustalupi y DÁmico….once gladiadores…once rebeldes…once locos…once pistoleros…que solo obedecían una voz…la de su entrenador.

-El lo fue todo ¿verdad?....el principio….y el final….

-Sin duda…..la Juve lo quiso para el año siguiente y le ofreció muchísimo dinero….pero Don Tommassino…no, el jamás iba a abandonar la Lazio….quería a sus “niños”….su “grupo salvaje”….asi que reforzó el equipo con Giordano y preparamos con esmero la Copa de Europa…..pero dos golpes acabaron con todo….los graves incidentes ante el Ipswich Town nos echaron de la competición europea….y justo entonces….vino el golpe definitivo….un golpe más duro que cualquiera de los que Izmir me dedica...por mucho que ponga todo su interés….un día...ni recuerdo el partido...el abuelo Tommasso empezó a sentir un dolor insufrible en el estómago….hicimos bromas respecto a cómo cocinaba su mujer…pero aquello era serio…..un tumor maligno irreversible….apenas le quedaban tres meses de vida….el viejo…el viejo era más duro que cualquiera de nosotros…aguantó año y medio…¿sabe usted?....año y medio entre dolores….el tiempo suficiente para ver que, al menos, salvábamos la categoría…sin él no volveríamos a caminar por la senda del triunfo…y lo sabíamos todos.

-Pero no a todos les fue mal después de aquello…el mismo D’Amico…..

-Bueno…..es que D’Amico era un genio…..pura fantasía…un niño prodigio….el mejor de todos con un balón en los pies…Wilson también enderezó adecuadamente su vida…tenía una cabeza bien amueblada….dejó el fútbol y se licenció en Derecho…y luego está Martini….Gigi…ufff…llegó a ser todo un parlamentario por Alianza Nacional….supongo que llevaría la pistola al cinto…..ah!..y el pobre Re Cecconi….”l’angelo rubio” como le llamábamos….”el Angel rubio”…que gran talento sobre el césped….y que imbécil en la vida…cuántas veces Don Tommassino le advirtió que aquel carácter estúpidamente bromista le traería disgustos….¿sabe?...un día al imbécil no se le ocurre otra cosa que hacer una broma a un amigo joyero….entró en su joyería gritando….”Arriba las manos….esto es un atraco”….llevando su pistola en la mano para darle a la broma mayor verosimilitud….el joyero que estaba de espaldas, se sobresaltó por el grito, buscó una vieja pistola modelo ‘Walter’ que guardaba en el mostrador y se volvió, enfurecido, tratando de defenderse del supuesto asalto a su negocio. Se giró, abrió fuego y llenó de plomo a Re Cecconi, que murió en el acto….toda Italia se estremeció ante aquella noticia…. En fin, un pobre idiota….

-¿Y Chinaglia?

-Era difícil que Giorgio encontrara su lugar en el mundo….¿sabe?...nosotros le llamábamos “Long John”…un auténtico pirata….un mafioso…tras el Scudetto un dia me dijo….”chico…me voy…voy a conocer el color del dinero”….y se fue al Cosmos con Beckenbauer y Pelé…tras unos años colgó las botas y quiso convertirse en “hombre de negocios”….negocios como le gustaban a él…turbios, oscuros. ……me llamó….gracias a trabajar para él estoy aquí…. ya ni sé los años…..Me enteré de que él llegó a hacer una oferta de compra del Lazio….pero pronto se descubrió que todo era un fraude y un intento de especulación….le investigaron, salieron a la luz las conexiones de Chinaglia con los hinchas fascistas de la Lazio y se descubrió que varios de esos aficionados, en el nombre de Chinaglia, habían extorsionado y amenazado a las esposas del entonces presidente y del entrenador con el único objetivo de conseguir que vendieran el club a toda costa….así le gustaba hacer las cosas a Giorgio…

-“Desde hace años ‘Long John’ está en busca y captura y está en paradero desconocido. Eso sí, sigue llevando consigo, según dicen, a su inseparable compañera. Una magnum del 44…¿tú sabes dónde se encuentra?....”..preguntó como distraídamente el Renano….

-“¿Yo?......encerrado aquí que mierda voy a saber….de todas formas ¿cuánto tiempo crees que viviría si sabiéndolo te lo dijera?....”

-“Yo creo que equivocas el enfoque del asunto ‘Toto’…el enfoque acertado es….¿cuánto tiempo vas a vivir si yo no te creo?.....¿quién es ahora, ‘Toto’, el pobre idiota?....”

‘Toto’ sonrió…con una mueca cansada…..”¿sabes?...hay días que cierro los ojos y aún en este infierno, aunque sea solo por un instante, soy capaz de sentir la brisa del mar….allí en Sorrento…donde pasé la niñez…donde mis padres tenían una casita….sencilla, nada espectacular….con una terraza y unas escaleras de madera que bajaban hasta la playa….aquellos atardeceres de Mayo….con esa luz….”….miró al Renano con un brillo inteligente en los ojos, por primera vez en 30 minutos…quizás por primera vez en 30 años….y añadió ….”un día, tras el entrenamiento, encontré a Giorgio examinando un folleto de vacaciones…el destino era las Cataratas Victoria…..le dije…”¿qué, Giorgio, planeando las vacaciones de este año?”…me contestó…”no, ‘Toto’, no….planeando el futuro….”…”ya ves…me dijo…planeando el futuro….curioso ¿no?...”……y lanzando un guiño añadió….”llevo tanto tiempo encerrado….en todo caso….esté donde esté él….está mejor que yo aquí…”

Aquello fue lo último que le dejaron decir…..los dos guardias aspirantes a humanos lo cogieron por las axilas y lo arrastraron hacia la puerta….mientras ‘Toto’ no dejaba de gritar….”he contado todo lo que sé!!!....todo lo que sé!!!”….antes de llegar a la puerta usó toda la fuerza que le quedaba para deshacerse de ambos y volver hacia la silla donde el Renano permanecía sentado, impasible….pegó la cara al cristal mientras gritaba….”!!!!Díselo a Yuri…..Sorrento….mi casita de Sorrento…..la brisa del mar…..he contado todo lo que sé…todo lo que sé!!!!!”….la patada en el estómago le cortó la voz y la respiración…el golpe con la porra en la nuca las ganas de pelear…como si fuera un fardo lo arrastraron hacia la puerta mientras los guardias, entre risas de encías inflamadas y dientes carcomidos, le gritaban….”bastardo….vas a pudrirte en la celda de castigo….verás lo feliz que allí te hace la “porra” de Izmir…”

Cuando el Renano volvió a sentir el sol, a pesar del calor sofocante, respiró aliviado….sentía que necesitaba urgentemente ducharse….y que el agua disolviera la mugre, la inmundicia y podredumbre de aquel infecto lugar….tomó el móvil….marcó el número….”Zimbaue…las Cataratas Victoria…..sí….ha contado lo que sabe….por cierto….hay un guardia….una mala bestia de nombre Izmir….deberías hacer algo…”…solo oyó que al otro lado colgaban….asi era él….no le gustaba perder el tiempo en charlas innecesarias cuando todo estaba ya dicho.

En aquel agujero que llamaban celda era imposible saber si era de día o de noche, invierno o verano. ¿Pero para qué saberlo?....’Toto’ no podía casi ni moverse….aquel dolor en el pecho al respirar síntoma de varias costillas rotas…los ojos hinchados a golpes….la mandíbula desencajada…los dedos de pies y manos machacados casi convertidos en muñones, una especie de pulpa sanguinolienta….varios dientes esparcidos por el suelo…todo aquello era duro pero soportable….mucho más que la humillación y el dolor de aquellos desgarros traseros….y aquella sangre caliente que seguía brotando allá donde la “porra” de Izmir más se había ensañado…entre ensoñaciones oyó girar la llave en la puerta….”nooo, por dios, no puede ser…otra vez no….”…se dijo para sí incapaz de articular palabra….la puerta se abrió y un haz de luz cegó sus ojos amoratados….cuando pudo ver un poco mejor supo que aquella silueta que se recortaba en la entrada no era la temible y repugnante silueta de Izmir…

”Ponte esto”…. sonó su voz fría y distante…mientras le tiraba un uniforme de funcionario turco de prisiones….”te quedará grande…él pesará casi tres veces más que tú….date prisa….tienes cinco minutos….tengo mucho por hacer y no me sobra tiempo…..”.

Al encontrar en el pasillo el cuerpo mutilado de Izmir, colgado de un gancho, con su inmensa “porra” metida en la boca , ‘Toto’ no pudo menos que pensar en que, en verdad, existía alguna forma de “ justicia divina”, y en su cabeza comenzó a sonar una preciosa melodía de infancia….”Torna a Sorrento…. vedi il mare quanto è bello… spira tanto sentimento…. come il tuo soave accento, che me desto fa sognar….. torna a Sorrento....…..torna a Sorrento….”

Hartazgo y Criogenización

Tenía la intención de no abrir ninguna entrada. La razón es que todos los temas que se me ocurren me producen hartazgo.

Y para mantener vivo el chiringuito un día más, se me ha ocurrido que el tema podría ser precisamente la declaración de ese hartazgo. Al fin y al cabo, hace ya tiempo que lo significativo de este blog no son sus entradas, sino los comentarios, vuestros comentarios, queridos clientes.

Estoy harto del fútbol español. Harto de su bipartidismo. Harto de su tratamiento mediático. Harto de la omnipresencia del fútbol. Harto de la reiteración de las noticias que genera el Athletic: que si Europa, que si Caparrós, que si Urrutia sube o baja, que si Macua convoca o no convoca, que si estatutos, que si Asambleas ... Y todo ello alrededor de un juego que cada vez me aburre más y me motiva menos.

Algo de esto me pasaba ya antes de crear a Cincinato, pero mi necesidad de ilusionarme por algo acababa entonces de descubrir el filón de las neskas, y eso hizo que, ante el tratamiento que Lamikiz estaba haciendo de esa sección, me inventara ese nick para, en un principio, tratar sobre todo del futfem.

Luego, el sufrimiento de los dos llamados años hizo que me enredara también con el masculino, con lo institucional y con todo lo que se movía. El miedo venció al hartazgo inicial. Y además encontré un aliciente en vosotros y en Piston.

Con el tiempo dejé de poder ir a ver a las neskas y me fui distanciando de ellas. Pako dejó la sociedad. Y he seguido por inercia. Pero la verdad es que estoy cansado.

Abrir hoy el periódico, y ver que los temas que sugiere la actualidad son si Caparrós debe o no seguir, los rumores sobre las fechas que maneja Macua para convocar elecciones, los cuentos de la lechera sobre Europa (Europa, ¿para qué? se podría decir parafraseando a Largo Caballero, viendo con qué juego pretendemos llegar a ese párnaso) y las quejas del Real Madrid sobre la persecución arbitral que padece ... Todo ello me parece reiterativo y estéril.

Y no es la primera vez que tengo esa sensación. Cuando estuve con Tao la última vez, le dije que había estado a punto, un par de días antes, de cerrar el chiringuito y dejaros las llaves colgadas de un clavo en la entrada, por si alguno lo quiere volver a abrir.

Pues lo hago ahora. Dado el carácter ciclotímico que al parecer la web amiga nos contagia a todos en mayor o menor medida, es posible que cambie de opinión; puede incluso que pronto.

Pero de momento dejo en hibernación al blog y a Cincinato. No lo mato, como hizo Conan Doyle con Sherlock Holmes en la casacada de Reichenbach, no sea que tenga que verme en el aprieto de tener que resucitarle como le pasara al escritor escocés con su criatura, pero lo criogenizo.

MarioSila, Tao, Piston ... : ya sabéis donde están las llaves. Si alguno más quiere una copia (que le habilite como administrador) que me mande un interno a la web amiga con la dirección de correo asociada a su cuenta de blogger.

Si seguís adelante con el blog, os leeré. Un abrazo a todos.