One Club Man III - Ricardo "el Bocha" Bochini

“Si fuera un pibe…..si tuviera tiempo para el papel y la pluma…..si fuera creyente….en definitiva, si fuera el que fui…..¿sabés?...pediría a los Reyes Magos que me trajeran como regalo eterno otro “Bocha”……otro Bochini capaz de llenarme los ojos de lágrimas felices cada Domingo”.

Su voz, veterana, en aquel tren que cruzaba La Mancha a velocidad de vértigo, sonaba melodiosa y nostálgica, lánguida como un tango, producto, quizás, de la distancia, de aquellos miles de kilómetros que le separaban de su amado Buenos Aires, de su Avellaneda y de su Independiente, que casi diría, tras conocerle, era la razón, la explicación sencilla y tierna, de su existencia.

Allí estaba, flaco de piernas largas, mirándome desde aquel traje gastado, de color impredecible, y su larga cabellera blanca. Manos y dientes de fumador empedernido. Ojos de brillo triste, evocadores de una vida de éxitos efímeros y largos fracasos, de esos que dejan huella. Sentado frente a mí en aquel tren que nos conducía a los dos a lugares, quizá, no deseados. El, yo y el fútbol como hilo conductor, como bisturí que nos permitiría, poco a poco, y sin casi pretenderlo, “conocernos”, asomarnos tímidamente a la vida y a los sentimientos del otro. Siempre agradeceré a “Marca” que fuera la excusa para dar inicio a aquella conversación.

“El Madrid…..un grande, sin duda….¿madridista, supongo?.... o quizás me equivoco y sos colchonero”…inició la refriega apoyándose en la portada del diario y en esa “superioridad” que dan los años , el saberse “mayor” y, me temo también, el carácter porteño…

“Sos del Athletic!.....por favor, maravilloso…..Bilbao huele a fútbol….y ese campo bajo la lluvia….se ve fantástico….el Rey de Copas….¿sabés que en Argentina así se le llama también a Independiente, el amor de mi vida?.....el Rey de Copas…..soná maravilloso ¿verdad?”….sentenció alargando las vocales…y en pocos minutos hizo una demostración de conocimientos, respeto y, por qué no decirlo, cariño por nuestro club….

La conversación pronto se instaló en las nostalgias mutuas…..según me iba contando podía verle, de pibe, con la radio pegada a la oreja, escuchando el partido de su Independiente, mirando a través de la ventanilla del suburbano, llorando. Lágrimas que caen en silencio, sin gestos, inexpresivas. Lágrimas que ruedan por las mejillas hasta mojar su camiseta.

“¡Qué grande Bocha!.....Bochini fue lo máximo sobre un campo de fútbol!....siempre me hacía llorar….”

Suspira. Tira de recuerdos, emocionado. Me habla de tardes escapándose del trabajo para ver aquel partido contra la Juventus, en Roma. Rozando la Intercontinental….”¿vos comprendés lo que eso supone?....los rojos íbamos a ser campeones del mundo!”….”28 de Noviembre de 1973”…repite la fecha como un mantra….como una letanía…..con los ojos mirando al infinito…y de nuevo, los recuerdos…..”faltaban 15 minutos…o menos que eso quizás….y salió el Bocha…18 añitos…qué grande el Bocha….lo más grande en un campo de fútbol….la que armó en un ratito….¿sabés?.... agarró la pelota.....y no lo paró nadie!....pero quién le iba a parar al más grande??....venga a tirar paredes con Bertoni….menudas dos “Bes”….Bocha y Bertoni….y eran dos nenes!!”…se levantó y se sacudió brazos y piernas con fuerza….”es que cada vez que hablo de Independiente me dan escalofríos…¿vos me entendés?”….que si le entiendo….la misma enfermedad, el mismo virus, los mismos síntomas….solo que con camisetas y nombres diferentes.

“Bochini no era goleador…..tenélo claro….lo suyo era….lo suyo era la fantasía….el toque mágico, sutil, para que el compañero golee….dejando al delantero en la soledad del área, mano a mano con el arquero….burlando, de un solo toque, a toda la defensa…..jugando el Bocha, el área contraria era como un desierto con grandes espacios abiertos que solo él veía…..y de un toque…ah!, amigo…de un toque te metía, directito, en el oasis….”…me surgió el nombre de otro 10 actual del que dicen que tiene zurda de “seda”….pero me quedé callado...”y esa emoción oyendo a todo el estadio gritar Bo-chi-ni…Bo-chi-ni….Bo-chi-ni”…..

“Todavía hoy, en Argentina, cuando ves un toque de esos mágicos hay quien dice…”¿viste que “bochina”?”….Ruiz Moreno, Alzamendi, Astegiano, Alfaro Moreno…jugadores de no más de a cien pesos la docena….todos ellos salieron máximos artilleros gracias a él….gracias al Bocha.”

“Le amaba tanto…..nunca, pero nunca le fui infiel al Bocha, con nadie, jamás le perdí un partido…..ya, ya, ya sé que dicen que Diego fue mucho mejor….pero Bochini fue un adelantado….la primera camiseta con el número 10 que se puso Dios no fue la de Diego , fue la del Bocha.”…dicho así….con la cabeza alta y el orgullo por bandera….”el gol de Diego a Inglaterra en el 86….el bueno, no el mentiroso de la mano….ése lo había logrado ya el Bocha diez años antes en la final de la Libertadores contra Peñarol….por algo fue Diego el que le dijo al Bocha, cuando coincidieron en la albiceleste….”dibuje, maestro!””….

“Ah…y aquel día ante Talleres…..con los generales queriendo que Talleres saliese campeón…Bocanelli, el " canchero" de Talleres, que golea, con el puño, sin sutileza ninguna….fijéseee….!!!con el puño!!!.....el pelotudo la dió con el puño...y el árbitro que concede el gol….nuestro capitán, Galván, que se va a por el árbitro…..”Sinvergüenza…. pero qué carajo te chupaste!!!!.......echáme si tenés huevos….tengo dos hijos y esto me da asco”…y Barreiro, el patán del árbitro, cobarde, que lo expulsa….a él y a Larrosa….y a Trossero, el “vikingo”, nuestro defensa más fiero, rústico y mariscal al mismo tiempo…vos me entendés? (que si le entiendo…y me da que Barreiro lo entendía también…) …eso sí , a Trossero lo expulsa antes de que llegue siquiera a acercársele…..un cobarde aquel Barreiro…..si no llegan a parar a Trossero a tiempo le digo que Dios no hubiera tenido que hacer justicia…..”ladrones, ladrones, así salís campeones”….bramábamos en la grada roja….!a tres, nos expulsó a tres el cabrón!..…!nos dejó con ocho el amigo!…..!ja!...cómo si eso le importara al Bocha…. de pronto, cuando ya todo parecía perdido….cuando ya estábamos resignados….apareció el Bocha y su genio….aquella doble pared con Bertoni….”la dinámica de lo impensable” lo titularon algunos…y “campeonamos”…con tres jugadores menos….ganamos a todos….a Talleres, al árbitro, al poder político….y lloré….lloré como no lo había hecho antes….”….cuenta emocionado mientras se enjuaga las lágrimas con un pañuelo….

“Asi de grande era el Bocha. Por encima de todo lo que se pueda decir de él, de sus más de 600 partidos con Independiente, de sus más de cien goles, está el genio, el talento inmenso de un jugador que fue único, distinto a todos. El del toque magistral, la gambeta hacia adelante, la pared perfecta, el pase de gol, el conductor inteligente, el crack que jamás tuvo miedo en una cancha por difícil que fuera el partido, el hombre que siempre creyó que todas las jugadas podían terminar en gol y que todos los partidos se podían ganar….y lo mejor de todo….el gran jugador que solo tuvo un amor…Independiente...”

-“Recuerdo como si fuera hoy la final contra River en el 79….que dos golazos!!!....dos!!!....y otra vez que lloré como nunca antes…….o aquel día en el Monumental, de nuevo contra River….perdíamos 1-0….y Bochini que agarra el balón en nuestra área….y que se la lleva hasta el arco de River….él solo….uno a uno…como sin querer… los fue “despellejando”….al poquito ya le habíamos volteado a River….¿y sabés lo que hice?”….

-”Me lo imagino….llorar”…

-“Como nunca antes....y tantos que no lo entendían…..por qué llorás si ha ganado Independiente?.....si hasta mi primera novia me dejó por no entender mis obligaciones de cada Domingo con Independiente y mis lágrimas…y es que …¿cómo hacés para explicar algunas cosas?...gente a la que no le dice nada que mi apellido tenga trece letras ……justo las mismas que tiene el nombre de mi club…de mi vida….o que Bochini, el mismo Dios, haya nacido el mismo mes que yo…”

“Se lo quisieron llevar tantas veces…clubes mexicanos, brasileños, europeos….pero él nunca quiso marchar…nunca quiso dejar Independiente…nunca se puso otra camiseta….Bocha es nuestro, ¿sabés?….es nuestro”…y ahora son los míos los ojos que se humedecen….

Nadie lo olvidará jamás. Por eso la nostálgica noche de su partido homenaje, el Estadio de la Doble Visera de Cemento entero acompañó su llanto entonando el tema de un eterno hincha de Independiente, Leon Gieco y su "!Sólo le pido a Dios, que Bochini juegue para siempre... “.

Y es que su relación con el hincha fue absolutamente indestructible, cimentada en amor incondicional por un lado, y en entrega sin reservas por el otro. Porque pocas veces un jugador fue tan decisivo en los triunfos de su club, en dos largas décadas de alegrías.

Y llega el momento de la confesión final, íntima…..“Fue mi viejo el que me dio a probar el veneno….siendo un pibito recuerdo la emoción de ir al campo en Avellaneda…mi viejo y yo….todavía recuerdo estando ya muy enfermo en el Hospital…pobre viejo…no reconocía a nadie….le cogí de la mano sentado junto a él en la cama….y le susurré al oído…”ayer le ganamos a Newell´s….estamos a un punto del primero y el Domingo jugamos con Boca”….silencio…..me levanté para irme y según cruzaba la habitación sonó la voz gastada del viejo….”¿jugamos en Avellaneda o en la Bombonera?”….pobre viejo….fue lo último que salió de su boca...

Se hizo un respetuoso silencio. Se rebulle en el asiento y fija sus ojos, su mirada triste, en las nubes blancas, quietas, allí sobre el horizonte, mientras el tren avanza sin descanso. Y noto que el flaco del traje gastado y el largo pelo cano se está yendo, se va, me abandona, se fue….con él se va el fútbol y el tango, cogidos de la mano….¿a dónde?.... supongo que a Avellaneda, junto al Bocha, con su viejo.

Y según se me aleja oigo tocar, lejano, un acordeón de arrabal y una voz suave y sensual cantar un pensamiento triste que se baila….

“Mamita querida,
ganaré dinero,
seré un Baldonedo,
un Martino, un Boyé;

Dicen los muchachos
de Oeste Argentino
que tengo más tiro
que el gran Bernabé.

Vas a ver que lindo
cuando allá en la cancha
mis goles aplaudan;
seré un triunfador.

Jugaré en la quinta
después en primera,
yo sé que me espera
la consagración.”

Desde el 17 de julio de 2007, Bochini tiene calle en Avellaneda, justo donde reside el estadio del club para el que jugó casi 20 años.

Crónica de una tarde de Domingo "futbolero".

No, no pretendo competir con Tao, nuestro cronista profesional. Y , de todas maneras, querer hacerlo hubiera resultado vano empeño. Nadie como él maneja el estilo propio de una crónica, que con todo derecho le ha supuesto, a perpetuidad, el sillón Tao en la Academia. Esta, pues, es una crónica no de hechos ni de sesudos y acertados análisis como los suyos…. es una simple crónica de sensaciones de un Domingo por la tarde futbolístico.

Fue fácil decidirlo. A mitad de semana ya tenía previsto no ver el Almería –Athletic. Sufro demasiado en San Mamés y este frágil y avejentado cuerpo zurigorri necesita descanso de tanto estrés, al menos, un Domingo de cada dos. Ayudó mucho saber que a esa hora donde solemos iniciar nuestras habituales “operetas” futbolísticas lejos del hogar la televisión había programado el Arsenal-Chelsea. Un duelo londinense en las alturas. Dos concepciones diferentes de lo que es este juego con balón llamado fútbol.

Así que llegada la hora me aposté frente al televisor con el portátil a mano para ir consultando nuestras constantes vitales en Almería, más o menos, cada 15 minutos.

Debo confesar que me enamora. Que mi concepción de lo que debe ser un equipo de fútbol se asemeja mucho a lo que ellos muestran en casi todo partido que les puedo ver. De todos los conjuntos que pueblan las televisiones en la actualidad aquel en el que más me gustaría que se mirase nuestro Athletic. No, no me refiero al Arsenal de Wenger y su formidable juego juvenil, alegre y combinativo, no. Quién mejor expone la concepción de ese fútbol que me enamora son los “blues”.

Estaba el partido del Emirates en sus inicios cuando comprobé que el Athletic salía vivo, 0-0, de los primeros quince minutos en Almería. Bien, al menos parece que no nos ibamos a suicidar de inicio. Algo es algo.

Sólido, dificilísimo de superar, aguerrido, rápido con balón y rapidísimo sin él, capaz de presionar hasta la extenuación y ahogar al rival durante 90 minutos o 120 si es que hay prórroga. Un equipo que hace de la recuperación del balón un arte, de la velocidad con él un mandamiento y que posee el mejor delantero centro del mundo , capaz de rematar un cochinillo. No, todavía no es el Athletic, es el Chelsea. Pero todo se andará.

Se había superado ya la media hora cuando antes de consultar, de nuevo, nuestra situación a orillas del Mediterráneo escuché el sonido de un petardo. No, esta vez no eran los chicos del Alférez. Es la señal que suele acompañar, en la zona donde vivo, a un gol zurigorri. Por aquello de no romper el hechizo decido esperar a que termine la primera parte antes de saber más sobre nuestras posibilidades en el asalto al Sur. Al descanso, 0-2…..magnifico!...el mismo resultado que el Chelsea y en minutos parecidos…”¿estaremos en ese camino?”, fantaseo....

Una rápida incursión en Marca para comprobar, aliviado, que seguimos con 11 en el campo, que esa es otra. El siguiente punto de comprobación se sitúa sobre el minuto 20 de la segunda parte. Si para entonces seguimos con dos de diferencia y once en el campo la operación Mediterráneo empezará a tener color de victoria.

Llevaba el Arsenal admirando al mundo con su fútbol de fantasía varios meses, goleando con facilidad a los contrarios, mareándolos con su manejo del balón. Hasta que llegó el Chelsea. En un partido más intenso que excepcional, de los que gustan a los “blues”, éstos se deshicieron sin problemas de los “gunners”…0-3…Demostrando estar un escalón por encima de ellos.

Como un equipo superior, de jerarquía insultante. Así se mostró el Chelsea. Con Drogba, un delantero que lo mismo remata a un toque un balón en disputa con dos centrales, que gira la cabeza logrando que el balón salga despedido con la misma potencia que sale de su bota, que realiza un contraataque veloz, que lanza un golpe franco magistral como hizo ayer en el tercer gol. Un depredador mortal, que se excita con el olor a red y que arranca goles a mordiscos. De fiereza brutal y de talento sublime.

No quiero ser ventajista respecto al estilo de juego que más me gusta. Sé que el Chelsea es el que mejor lo interpreta en la actualidad y que quizás haya algún equipo que pueda desarrollar el estilo combinativo todavía mejor que el Arsenal. Quizás lo haya, sí, aunque ya vimos en semifinales de Champions del año pasado lo que sucedió.

Para el minuto veinte de la segunda parte, viendo que el Chelsea tenía completamente maniatado el partido y al Arsenal paralizado como una oveja entre los anillos de una boa, vuelvo a comprobar nuestra situación…..0-3….me froto los ojos…Leo un par de comentarios sobre el partido, “dominio de la estrategia” y “la calidad de Yeste” adornan los comentarios de los expertos. “Vaya”, me digo,” justo eso que no entrenamos nunca”.

Con los dos partidos decididos y justo después de ver cómo Drogba era capaz de clavar un saque de falta como si fuera un obús junto al palo del portero salgo para ver el Barca-Madrid. Me acerco al lugar donde Gabi tiene su reinado y agasaja a los habituales. Hombre, no es la atmósfera inigualable del Tobarish, ni puede estar uno tan bien acompañado como allí, pero tiene una ventaja inigualable….dos minutos me separan de casa.

Llegué cuando el partido del Camp Nou todavía no se había iniciado….el local estaba abarrotado, supongo que la mayoría habían visto el partido de Almería….pero el ambiente me dejó trastornado…. padres con la bufanda del Athletic acompañados de sus niños con camiseta de Messi…..abuelitos que casi llegan a las manos porque uno se pone delante de otro y no le va a dejar ver bien el partido…..como si un bar fuera un lugar para ver partidos de fútbol y no un lugar en el que acercarse a la barra con intención de pedir un trago…..le pregunto a Gabi…”¿esto estaba así de cargado durante nuestro partido?”….”de gente igual, pero mucho más tranquilos”…..lo suponía.

Quizás haya quien entienda que el que una cabeza te impida ver una improbable “combinación” entre Yeste, Orbaiz y Gurpe es menos dramático que perderte l a enésima bicicleta de Cristiano Ronaldo o alguno de los seiscientos toques entre Xavi, Iniesta , Piqué y Alves anteriores a cruzar el mediocampo. Alguno lo entenderá, en mi caso se me hace incomprensible....no puedo asimilar bien que tanta gente sea incapazS de disfrutar de lo extraño, lo improbable, lo excepcional, lo insólito, lo exótico, lo singular.

Conseguí finalmente un huequito en una esquina del local y me dispuse a ver el partido adoptando esa actitud contemplativa y satisfecha propia del que le da lo mismo el resultado que se produzca. Dispuesto , eso sí, a ser crítico y mordaz con ambos equipos por igual. Vano intento. La equidistancia me duró lo que al renano un orgasmo.

En cuanto ví el primer plano de la cara de Cristiano Ronaldo quise que el Madrid fuera goleado. Esa actitud duró poco, justo hasta que casi al instante Gabi subió el volumen de la retransmisión y pude escuchar el clamor de los culés….”ah!, que buena sería una humillación del Barca”, pensé……cuando me estaba instalando en ese sentimiento….ví una imagen de Astiazarán intentando, solícito, acercarse a Florentino….y , de nuevo, desee la victoria blaugrana…..justo hasta que iniciado el encuentro pude ver, de cerca, la imagen de Alves corriendo por la banda…..”ojalá le den pero bien”……claro que entonces Pepe cobró protagonismo…..”éste es un cerdo protegido…como si fuera una especie en peligro de extinción”……hasta que las cámaras se fijaron en Henry….me acordé de Irlanda y de Gorka….y mascullé …”a ver si les meten siete y no puede salir mañana de casa”….una bicicleta de Cristiano Ronaldo me devolvió a la realidad….”solo por no ver la portada del Marca mañana espero que les den un baño”….y así, bailando entre sensaciones contradictorias cada treinta segundos…



Al descanso y rodeados de zurigorris con inclinaciones repulsivas , blancas o blaugranas, tuve mi momento de gloria….”Vaya mierda de partido….a estas alturas en Almería nosotros ya íbamos 0-2”. Justo en ese momento apareció una pareja joven buscando un rinconcito donde poder seguir la segunda parte…..cedí gustoso mi asiento por protegerla entre la marabunta, junto a la barra, no por él, que no se lo merecía, sino por ella….no por ser llamativa y lustrosa, que no lo era, sino por esa mirada dulce, tierna y perdida, propia de la hermana que todos deberíamos haber tenido. A ella aquello le interesaba menos que nada pero por él y un Nestea estaba dispuesta a lo que fuera. ¿Cómo no dejarla, al menos, un asiento?.

Lamentablemente el 0-0 , resultado que me hubiera permitido ser mordaz con ambos equipos, no se pudo mantener y aquella segunda parte, no hay por qué negarlo, resultó entretenida.

De vuelta a casa reflexioné en los 20 puntazos que tenemos, en la estrategia que nunca entrenamos, y en los seis euros que el Alférez ha ganado por su valiente apuesta del Viernes.

Y es que ahí, , frente a la máquina de apuestas, es donde se separan los hombres de los niños.

Miércoles 14, duelo mortal en Montevideo.

Llovía en Bilbao y diluviaba en Buenos Aires. La tormenta que, en la madrugada bilbaína del Sábado pasado, caía sobre las cabezas de los porteños era tan Monumental como el campo del River en el que Argentina se jugaba ante Perú mantener sus posibilidades de acudir a Sudáfrica. El aguacero convertía el ramplón partido de la albiceleste en algo que viajaba entre lo poético y lo dantesco. Qué bonito es el fútbol bajo una cortina de agua. Para verlo y, en el caso de los que siempre hemos sido escasitos con el balón, también para jugarlo.

Argentina había conseguido ya , a principios de la segunda parte, el tesoro que buscaba, ese gol que le ponía con 25 puntos y le acercaba a la posibilidad de colarse cuarta en la liguilla sudamericana y con ello asegurarse el pasaporte al Mundial o, en el peor de los casos, agarrarse en la última jornada a la “humillante” repesca.

Y bajo la batuta de Maradona, el dios Diego, la actual Argentina se dedicó a mantener ese tesoro, dejando pasar el tiempo, como lo que es ahora, imagen perfecta de su seleccionador, un equipo sin cerebro, deshilachado, sin timón, descuidado cuando no torpe en defensa, confiando en ese halo protector del que disfrutan siempre los grandes, aunque estén venidos a menos. No, no era posible que no ganaran ese partido. Perú, la peor selección de todas las de la liguilla, que había iniciado el partido asustada ,sin quererlo siquiera, iba acumulando, asombrada, una ocasión tras otra bajo esa inacabable manta de agua.

Marcaba el reloj casi las 1:45 de la madrugada en Bilbao y el minuto 89 en el reloj del Monumental cuando una puñalada se clavó en el corazón de toda Argentina. El acero frío desgarró la carne de toda una nación. El enésimo descuido defensivo esta vez pasó factura, encontró una cabeza peruana y se clavó en la red. El silencio se extendió hasta el Iguazú. No sé si olvidaré algunas de las caras que bajo aquel aguacero fueron enfocadas por las cámaras ……incredulidad ….asombro…. angustia….. miedo…..

En la grada del Monumental se mascaba la tragedia:

René-¡La puta madre! ….gol de Perú….muchachos…déjense de joder!!!!...

Lolo- Bufffff…..tené huevos la cosa……pero “gordo” no compliqués más el juego, atacá el área!!!!…..atajo de pelotudos…pará, Diego, lo tenés que arreglar en dos minutos….

René- ¿Arreglarlo Diego?...flaco..de qué hablás???....!!!!Diego sos un cagón!!!!

Lolo- Ché, déjate de joder boludo….acordáte René….Diego hará algo, verés….vamos pibe!!

Pero el pibe Diego Armando parecía petrificado, boca seca, callado, cabeza hundida, incapaz de hacer o decir nada…

Pasaban más de dos minutos del tiempo reglamentario cuando el Dios del Fútbol se desperezó en su trono. Vio la situación y decidió echar un cable…..18 jugadores en el área peruana….un balón que va de un sitio para otro….un argentino calado hasta los huesos que la pega suave, sin dirección ni fuerza…un balón que se topa con una maraña de piernas….dos , tres, cuatro rebotes y el cuero que llega manso al interior del pie, quizás en fuera de juego, de un Palermo, (será algo así como cuarenta años de delantero centro) rescatado del geriátrico por otro abuelo, Maradona, como solución de urgencia…..y el gol…..feo….casposo….de solteros contra casados….alejado de toda épica sino fuera por el aguacero y por lo que significaba….y todo un país que se vuelve loco….las cámaras que se centran en Diego Armando….éste, trastornado como en sus mejores fiestas en Nápoles, que intenta salir corriendo…..desplazando su ¿humanidad? a una velocidad media que calculo en 3 km/hora…..quizás uno de los últimos sprints de su vida….para tirarse a la hierba, supongo que intentando deslizarse por el manto verde mojado…..las leyes de la física impidieron que la escena avanzara más allá de un metro…..cosas de la “masa” y el “rozamiento”, supongo.

Y el Dios del Futbol que decide completar su trabajito. Porque en el saque de centro un notable jugador peruano, el que me pareció mejor sobre el campo, manda una vaselina que se cuela, y la mano del portero y el larguero evitan lo que hubiera sido un final apoteósico. Todavía quedaba algo más. Por si el Dios del Futbol fallaba, uno de sus hijos más queridos, Julio Grondona, eterno presidente de la AFA, había movido sus hilos.

Perú llevaba toda la semana quejándose de la designación arbitral….tenían que ponerles justo al ”referée” más casero que se conoce en Sudamérica, una auténtica paloma, justo además cuando va a arbitrar su partido de despedida…..se saca el córner….la defensa albiceleste vuelve a fallar en el despeje….el balón le cae a un jugador peruano en el interior del área grande junto a un lateral…..quiebra al defensa argentino que le sale como un toro ciego….iba a encarar a puerta cuando es objeto de un penalty clamoroso…….suena el silbato……silencio sepulcral en el Monumental…..vuelve a callar Iguazú….René y el Lolo paralizados…. enseguida una explosión de júbilo total….al comprobar que justo en ese momento el colegiado boliviano Ortubé decide pitar el final del encuentro…..”no me pidáis que me moje más” me le imagino respondiendo, con el agua y la desvergüenza chorreándole la cara, a las quejas de los jugadores peruanos. Tranquila Perú, es el sino de los pobres.

A esa misma hora, otra de las hijas predilectas de la Historia del Fútbol, Uruguay, se debatía en las alturas de Quito intentando llegar con alguna opción a la última jornada. Mediada la segunda parte Ecuador ganaba y Uruguay lloraba.

Sí, el Uruguay imbatible de las primeras décadas del siglo pasado, el Uruguay del Maracanazo, la patria de los Nasazzi, Obdulio Varela, Atilio García, Piendibene, Gambetta, el vasco Cea, Schiaffino, Petrone, Luis Ernesto Castro, Abbadie y tantos otros estaba, una vez más, fuera del Mundial derrotada por una de esas “nuevas” selecciones sin historia.

Los primeros campeones del mundo

Pero el Dios del fútbol volvió a desperezarse, no podía ser que una selección “nueva” desterrara al ostracismo, otra vez, a una hija de la Historia del Fútbol. Un gol de Luis Suarez (con ese nombre como para jugar mal ) permitió empatar…..Uruguay se lanzó como loca a……mantener ese puntito que le permitiría, de hacer la hombrada en el último partido, agarrarse a la repesca….ay! si se levantara de su tumba Schiaffino, Gambetta o Obdulio Valera…seguro que alguno se removió en ella…. mira que es miedosa, defensiva y aburrida esta selección charrúa a pesar de Forlán y Luis Suarez (delantero que milita, creo, en el Ajax).

Y llegó el descuento y como en Buenos Aires en Quito también la Fortuna visitó Uruguay en forma de penalty….discutible…estoy seguro que de jugarse este partido en Montevideo, en el campo del Centenario y sucediendo esta jugada en el área uruguaya atacando Ecuador, no se pita penalty…..lo tiró Forlán y, como si fuera Yeste, no le tembló el pulso ni el tobillo.

En definitiva que este Miércoles, de madrugada, nos encontraremos con una Argentina con 25 puntos, un Uruguay con 24 y un Ecuador con 23….para una sola plaza directa y una bala extra en forma de repesca…..y dos duelos para dilucidarlas….un Chile-Ecuador, donde Chile ya clasificada no se juega nada y un terrible duelo, duelo a muerte en Montevideo, un Uruguay-Argentina con sabor añejo, legendarios rivales desde hace más de cien años, un encuentro que tiene toda la pinta de ser un choque de faca, Miércoles de bronca y brillo de navajas al amanecer.

Las dos preocupaciones de Uruguay como país caminan sobre el verde…..las vacas y el fútbol…y es el fútbol la actividad espiritual…las vacas son solo el sustento del cuerpo. Al otro lado, Argentina, una nación que goza la victoria completa o padece el desastre absoluto cada Domingo según sea el resultado de su equipo….con la misma intensidad de sentimiento que le provoca a un alemán veinte años de dictadura o a un inglés hacer y deshacer un Imperio.

Yo, desde luego, no voy a perdérmelo, ahí estaré cuando suenen las doce campanadas.

PS: “Una revelación! He aquí el verdadero fútbol. Lo que nosotros conocíamos... lo que nosotros jugábamos... no era, comparado con esto, más que un pasatiempo de escolares.” Comentario realizado por un escritor francés tras ver jugar a la selección uruguaya en los Juegos Olímpicos de París en 1924.

Y Argentina ganó 0-1 ...